Перо из крыла Ангела. Тайны творчества. Любовь Сушко

скрылась за мраморными тучами. В лесу было темно и страшно.

      И вдруг ко мне подошел прекрасный, высокий, стройный юноша.

      – Вергилий, – просто произнес он

      – Кто?

      – Просто Вергилий. Сегодня исполняются заветные желания.

      – Но я не хочу шагать по кругам ада и видеть чужие муки. Все-таки близится Купальская ночь. Хочется радоваться и любить.

      – А тебе этого и не дано, склад души не тот, и все-таки я приглашаю на свидание, – улыбнулся великолепный спутник.

      – Это будет ночь страсти? – ядовито спросил кот Баюн, вынырнувший из Ракитова куста и присоединившийся к нам…

      – Еще какой творческой страсти… Но не то, о чем ты подумал усатый -полосатый… Снова неудачно пошутил.

      – Тогда я присоединяюсь.

      Спорить с Баюном не стал даже Вергилий.

      И мы отправились с Вергилием и котом Баюном туда, на небеса, где обитают среди прочих творцов и писатели – ремесленники, творцы, гении.

      – Вверх по лестнице ведущей вниз или все-таки вверх? – просила я.

      Это мне только предстояло узнать и понять.

      – Забудь слово графоман, его придумали безголовые, злые на весь мир писаки, которые не могут простить того, что товарищ оказался хоть чуть-чуть талантливее и плодовитее. Они готовы оправдать свою бесплодность и свои муки, вешая на того, кто может больше, это клеймо. Иногда это помогает выбить из строя доверчивого простачка, и вот тогда они прут вперед…

      Но мы уже приблизились к первому небу, и невольно остановились.

      – Что это? Кто здесь? – вырвалось у меня.

      – Мертвые писатели, – заявил Вергилий

      – Те, о которых я тебе рассказывал, – напомнил кот, – за что бы они ни брались, они ничего не могут оживить, все остается каменным и мертвым в их руках. И как бы они не правили свои творения, те становятся только хуже, еще мертвее, хотя дальше некуда. Бедняги, они напрягались, они старались, их издавали, иногда большими тиражами – ничего не помогло, мертвое невозможно оживить, да и не нужно.

      Я взглянула на Вергилия, чтобы он как-то опроверг заявления кота, но он только махнул рукой. Значит, так это и есть.

      Тишина и уныние царили в этом кругу, и я попросила спутников двигаться дальше.

      – Не хочешь с ними поговорить? – стал допытываться кот.

      – Нет, мне хочется выше и чего-нибудь живого….

      – Да уж, все грозы, все ураганы, все ливни достают до этого круга, природа словно бы оживить их хочет, но ничего не получается, мертвое остается мертвым, жалкое это зрелище. И правда, пошли дальше, а то и сами помрем тут и навсегда останемся.

      Вергилий странно заволновался, когда мы шагнули на второе небо. Я не смогла бы угадать, если бы и захотела, кто же обитал там.

      – Мертвые поэты, – обреченно произнес кот.

      – А почему они отдельно?

      – Сами отделились. Надеялись, что они смогут больше, крылья расправили, взлетели немного выше, создали свое общество мертвых, но все-таки