Звени, монета, звени. Вячеслав Шторм

Я выл, как издыхающий волк, зажимая уши руками. Только бы не слышать ничего! Умереть! Вновь превратиться в безмолвную каменную статую! Больно! О, как же больно!!!

      Проклятие, проклятие всем вам!

      Вам, Творцы, создавшие меня для мучений и для мучений пробудившие меня из блаженного неведения!

      Вам, Четыре, заставившие меня стать палачом для моей Родины и превратившие в своего раба!

      Вам, люди, звери и птицы, ничего не знающие и ничего не способные изменить!

      И мне, мне самому. Будь проклят, Трейноксис, Серебряная Маска, Мудрый, бессмертный. Будь проклят, ибо ты не можешь ничего изменить, не можешь просто умереть от старости, не можешь никому ничего доказать, ибо кто же поверит такому!..

      Я проклинал, я богохульствовал, я в исступлении колотил кулаками по камням, и капли моей крови пятнали алтарь Творцов, которых я тщетно молил о смерти и забвении.

      Потом я упал без сил. И не ответит никто, чей громовой глас услышал я тогда в подземелье разрушенного замка у оскверненного кровью алтаря. И был ли он?

      – Ты просил о смерти? Нет тебе смерти. Ты просил о забвении? Нет тебе забвения. Хочешь ли ты еще чего-нибудь?

      – Мести, – еле слышно прохрипел я. И ответил глас:

      – Да будет так!..

      А еще мне послышались еле слышное хлопанье крыльев слабый, удаляющийся крик:

      – Дур-рак! Пр-рощай, дур-рак! Пр‑роща-а-а‑а…

      Герб. Принятый

      Кругом всё белое. Стены. Потолок. Постель.

      Где я?

      Сколько прошло времени? Часов? Дней? Лет?

      Я лежу на белой постели и смотрю в белый потолок.

      – Доброе утро, Фрэнк.

      Фрэнк? Это слово так знакомо… Нет, не слово. Имя…

      Фрэнк, ты где, непоседа?! Быстро мой руки – и за стол. Обед стынет…

      Фрэнк, сынок! Принеси мне молоток! Сегодня мы с тобой будем учиться забивать гвозди…

      Фрэнк… Какой ты сегодня смешной. Так смотришь на меня, как будто в первый раз видишь свою подругу детства…

      Назови свое имя, желающий вступить в Алое Братство.

      – Фрэнк. Меня зовут Фрэнк…

      – Как ты себя чувствуешь, мальчик?

      Напротив меня сидит Делонг. В парадном алом облачении главы Братства, золотой кованый пояс оттягивает перевязь с мечом. В зеленых глазах – легкая грусть.

      – Не… знаю… Хорошо, наверное…

      – Я рад.

      В этом всем есть что-то неправильное. Я не должен быть здесь, а уж он-то – и подавно. Ведь это лазарет?

      – Да.

      Я что, думаю вслух? Так я болен? То-то мне казалось, что я видел какие-то странные вещи…

      – Какой сегодня день?

      – Пятый день Месяца Дождей.

      – Пятый… Когда коронация Шандора?

      Делонг не отводит взгляда. Хотя я почему-то уверен, что ему очень хочется.

      – В Лайдоре уже восемь поколений нет короля, Фрэнк.