Настоящая фантастика – 2012 (сборник). Алексей Бессонов

движкам… мощность сто… импульс двадцать… знаю, что в атмосфере нельзя… Старт!

      Ах, да. Геббельс, приготовься… кажись, готов. Хоть бы прокладку успел закусить… нет, не успел. Пропали зубы… и хрен с ними, тут бы голова не пропала!

      Дистанция тысяча. Скорость сближения сто. Дистанция семьсот. Скорость сближения сто. Дистанция триста. Скорость сближения сто…

      – Ящик, орбитальным движкам тормозить! Мощность сто пятьдесят. Ах, да. Геббельс. Приготовиться к отрицательным… Хоть бы глаза не выскочили.

      – Ящик, орбитальным стоп!

      Проскочил. Как, собственно, и планировалось.

      Что, не нравится?

      Никому не понравится, если из-под брюха выскакивает боевая машина и закрывает обзор. Кто хочешь «стоп!» заорет и джойстик на себя дернет.

      Получилось. Что там прямо по курсу?

      Азия. Сахалин. Китай… они что там, с ума сошли? А, проскакиваем… на тридцати с чем-то тысячах, правда, могут и достать… но вроде проскакиваем. Монголия.

      Хм… Рухнем в степи, транспорты если даже и опоздают, то не страшно, а от кочевников как-нибудь отобьемся… если не сами разбегутся…

      Высота 10 000…Скорость – 0,7. Враг падает. И мы падаем.

      Воздух ревет на крыльях, вихри срываются с законцовок… снизу, наверное, красиво – а из кабины страшно. Там где вихри – там и штопор.

      Сволочь! Да что же он делает!

      Разворот. Пике. Ящик, закрылки! Ящик, тормоза! Ящик, шасси… отставить шасси.

      Ушли.

      Дистанция – 6000… 10 000… 15 000… ушли, сволочи! Тоже, конечно, хлопнется, но далеко. Можно попробовать догнать на земле – но транспорты будут на месте раньше.

      Ящик, приготовиться к катапультированию… высота 5000… 4000… Геббельс, ты готов? Эй, отзовись! Геббельс, мать твою! Ящик, фонарь долой! Ящик, катапультировать оператора!

      Паффф!

      Сто лет не дышал земным воздухом. Неочищенным, злым, ревущим и бьющим в затылок.

      – Ящик, падение на вражеской территории. Самоликвидаторы активировать. Катапультировать пилота!

      …и прощай.

      Снизу бегают то ли кони, то ли овцы, костер горит, юрта стоит. Вот живут люди, а! И никакие принцессы от них не бегут. Попросить, что ли, политического убежища?

      Хлоп! Земля больно бьет по ногам, по бокам, хочет добавить по морде, но я уворачиваюсь. Ко мне уже скачет доблестный воин Алтын Хуяк в блестящем доспехе… ах, пардон, это у него телогрейка такая, а блестит, скорее всего, от жира – правильно, не об собаку же вытирать руки после еды?

      Где там мой пакет с золотом и надписями на девятнадцати языках?

      Бар был мерзким, мелким и маленьким. И пиво в нем было мерзким. И рожа у бармена была мерзкая, а кроме того, он постукивал в безопасность. Кто о чем болтает, кто с кем и по сколько пьет. Но других баров не было, а этот был.

      Обмывали мою Большую Бляху – на грудь, и бляхочку – на погоны. Коллеги смотрели завистливо. Пытались намеками разузнать – за что? – однако вместе с бляхой мне вручили еще две подписки. Одну, естественно, насчет вылета. Вторую – насчет первой. В обоих случаях грозились высшей мерой и наездом на родственников. Прямо об этом, конечно,