Настоящая фантастика – 2012 (сборник). Алексей Бессонов

точно, господин генерал!

      Создание прижало палец к губам. Взглянуло на таймер.

      Из отведенного срока прошла минута.

      Снова активировало микрофон и так же бодро и ответственно доложило:

      – Товарищ генерал! Ваше приказание выполнено! Стервятник на связи!

      Ай да молодец!

      Ну-ка, ну-ка…

      – Почему так медленно! – рыкнуло из динамика.

      Пришла моя очередь.

      – В сортире сидел, товарищ генерал!

      Почему-то сортирный аргумент действует на них расслабляюще.

      – Молодец!

      Я? За что?

      – Бегом в ангар восемнадцать! Все процедуры на ходу. Готовься…

      Он что-то буркнул в сторону от микрофона, но я расслышал.

      – …к двадцати «же».

      Зато стало ясно насчет сортира. Действительно, на двадцатикратную перегрузку лучше идти, так сказать, пустым. Жаль, что я действительно не сидел все это время в сортире.

      Одевался я на ходу, причем в коридоре. Зрелище сонного полуодетого пилота в туннеле привычно и не впечатляет. Смешит разве что. А еще больше веселит семенящая рядом девица из юротдела с пакетом бумажек в планшетке.

      – Инструкция по технике безопасности, пожалуйста…

      Если я разобью лоб о комингс, мой непосредственный начальник скажет «я ни при чем, вот его подпись!» – и будет прав.

      – Декларация о непредъявлении претензий…

      А теперь, если вдруг окажется, что доблестный космофлот распустил технарей до такой степени, что моя тачка сразу после запуска двигателей накроется – мои наследники не смогут подать в суд на уважаемого товарища президента.

      – Расписка в получении НАЗа…

      В неприкосновенном запасе спрятано много всякого интересного. Подразумевается, что в случае непредвиденной посадки (например, с парашютом) я скажу подбежавшему аборигену:

      – Эй, камрад, тут у меня триста грамм золота! Спрячь меня и сообщи моему командованию, получишь еще столько же!

      Или, если абориген выглядит как китаец, ткну пальцем в надпись на его языке. Надписей девятнадцать, и подразумевается, что уж один-то из девятнадцати языков он знает.

      Все пилоты, вернувшиеся таким образом, бодро рапортовали о том, что золото израсходовано по назначению, однако от второй части абориген отказался и своего адреса не оставил. Впрочем, некоторые, говорят, и пистолет умудрялись продать.

      – Подписка…

      Стоп!

      Все-таки сволочи эти юристы, пусть даже военные. Так и норовят подсунуть всякую подозрительную бумажку понезаметнее. «Подмахните, pleeeeeeease…», а потом оказывается, что это было согласие на самоубийство в случае аварийного завершения миссии. И прямо сейчас технари срочно меняют в катапульте пороховой заряд на тротиловый. И в случае его применения пилот летит не вверх, а в стороны. В разные. По частям.

      – Подписка о неразглашении…

      Тю. Да на мне их штук десять висит!

      – А такой еще нет…

      БОЖЕ! Куда меня посылают! И ведь попробуй не подпиши.

      Ангар. Комбез. Руки в стороны. Технари – и-раз! и-два! Затянули. Пряжки. Кто так пряжку фиксирует!