Инди. Двое в эфире. Юлия Устинова

она бесцеремонно останавливает поток моих мыслей неожиданным заявлением:

      – Вы знаете, у вас на затылке много седых волос.

      – Как? Уже? – я в беспомощности смотрю на нее.

      – Ничего страшного, – улыбаясь, она торопится меня успокоить, – для женщин после тридцати – это, скорее, норма.

      – Мне двадцать восемь, – скривив рот набок, смотрю на свое отражение в зеркале.

      – Извините, – мямлит парикмахерша, – я имела в виду… – и замолкает, сосредоточенно орудуя ножницами.

      Не знаю, что она там имеет в виду, но меня слабо успокаивает ее отговорка. Радует одно – сегодня я снова напьюсь. Не пропадать же такому чудном воскресному вечеру даром?

      В очередной раз задавшись мыслью завести кота, я с громким хлопком и дымком открываю бутылку шампанского. А когда мне его ещё пить? Опустошив бокал, поудобнее устраиваюсь на мягком диване из Икеи, завернув озябшие ноги со свежим педикюром шерстяным пледом, и таращусь в ящик.

      Жизнь прекрасна! Если не брать в расчет, что меня бросил жених, в салоне красоты приняли за тридцатилетнюю и то, что риск повторить судьбу тетушки Молли, которая спилась от неразделенной, по ее словам, любви, увеличился в несколько раз за какие-то пару дней. Но это все мелочи жизни. Назовём их так.

      Итак, что мы имеем? Эффектную брюнетку с роскошной грудью и бедрами. Если не озвучивать все мои недостатки, картинка выходит очень даже ничего. Только я как-то подзабыла за давностью лет, как этим «ничего» нужно правильно пользоваться. А что, если Мэтту я надоела именно по этой причине? От душераздирающего внутреннего монолога меня отвлекает звонок на мобильник.

      – Джолин Льюис, – привычным официальным тоном произношу я, убавив уровень громкости телевизора.

      – Значит, Джолин, – раздается смутно знакомый мужской голос с восхитительным тембром. – Красивое имя.

      – Кто вы и что вам нужно? – проигнорировав комплимент находчивости моих родителей, произношу я.

      – Вы меня не помните? – продолжает откровенно насиловать мои уши своим голосом незнакомец. – Индиана Фокстрот. Мы с вами общались в эту пятницу, вы звонили на радио.

      – Что-то припоминаю, – и это чистая правда. – У вас странное имя.

      – Да, в прошлую нашу беседу вы сказали, примерно, то же самое, – наигранно кашляет. Но даже кашель у него выходит очень эффектный.

      – Так, что вам нужно? – повторяю свой вопрос, чувствуя, как по спине прошелся неприятный холодок.

      Надеюсь руководство радиостанции не подаст на меня в суд за непотребство в прямом эфире? Да что ж я там такого наговорила?! Черт! Меня точно привлекут к общественным работам. Завтра же брошу пить!

      – Мы не договорили тогда, – отвечает парень, выдержав паузу. – Наш техник утверждает, что были какие-то неполадки со связью.

      – М-да, надеюсь вовремя, – запинаюсь, думая, что ответить, – но, боюсь, я потеряла нить той беседы, мистер… Фокстрот.

      – Просто,