Ведьма. Геннадий Верин

мужик стоит в серой шерстяной до колен чумарке: спину до пола гнет, руками шапку мнет, и разговор начать не решается.

      – Назови имя свое! – точно поп в церкви, приказал урядник.

      – Гаврила, ваше благородие, – отвечает ему селянин, робея.

      – Так что там у тебя стряслось, Гаврила? Зачем письмо в Полтаву писал?

      – То не я, ваше благородие. Я не грамотный. Писарь писал за меня.

      – Та хоть сам чёрт! – злится урядник, а сам по столу глазами водит, точно забыл еще, что съесть.

      – Пропала дочка… – Марийка, – жалобно говорит селянин. – Шестой дён уже, как дочку шукаем.

      – А куда ж она могла деться? Может с хлопцем, каким подалась? А, может, цыгане украли да повезли из села?

      – Та нее, шо вы, Ваше благородие. Який там хлопец? А цыган у нас давно не было.

      – Гмм,.. – загудел в усы урядник и призадумался. – А где ж я тебе ее найду, ежели вы до меня уже искали?