Время для мага. Лучшая фантастика 2020. Александр Громов

ночью, шли длинным загибом, не встречали ivan, значит, шли по Судьбе.

      Тишина, вкрадчивая, подлая, стелилась следом, предавала, вскрикивала, обнажала каждый шаг. Но только благодаря ей мы наткнулись на Фридриха. Тот скрипел, раненая ночная птица. Он говорил по-немецки, говорил, не страшась. Звуки родной речи обнимали ночь, делали ее покладистой, теплой к нам. Казалось, еще чуть-чуть, и она даст нам немного воды, пару капель, чтобы хотя бы вспомнить ее вкус.

      Фридрих сидел на корточках и обметывал руками противопехотную мину. Гладил ее бока, ласкал. Называл нежными именами.

      – Фридрих! – Мы кинулись к нему, мечтая обнять, рассказать о своем откровении, но натолкнулись на пустой, отрешенный взгляд, напоролись, как солдат на штык.

      – Не подходите, – предупредил, поднялся и занес ногу над миной, – я говорил с ними.

      – С russisch?

      – Да, – Фридрих горько усмехнулся, – я учил их немецкому. Я же учитель.

      – Пойдем с нами, – не сдавался Стефан.

      – Я никуда не пойду, – по щекам Фридриха текли слезы, настоящие слезы, я заскрипел зубами от зависти, – они показали мне огонь.

      – Какой огонь, Фридрих, не надо, – закричали мы наперебой, – что бы они тебе ни показали, не делай этого! Постой!

      – Они горят. – Фридрих улыбнулся нам, отер слезы и наступил на мину.

      Колокольня перечеркивала небо, голубое и строгое. В нижних ее окнах уже тлел рассвет. Мы дошли за одну ночь, не остановленные никем.

      У наших ног лежал колокол, рассевшийся, но дерзкий. Слова чужого языка петляли по его юбке, перепрыгивая через трещины.

      – Идемте, – протянул нам пустые свои руки Стефан, мы с Отто встали по бокам от него и внесли его под пробитый купол.

      Здесь пахло дождем и смертью.

      У входа лежали каски, простреленные и целые, тысячи касок, головы павших. Внутрь вели полосы, словно кого-то тащили волоком, а он сопротивлялся, цеплялся когтями и зубами, перечил.

      Чем глубже мы входили в тень, тем сильнее драло меня беспокойство.

      Я первый увидел имена.

      Они селились на каждом камне, все стены церкви были усеяны надписями, убиты ими, расстреляны цифрами, буквами, именами. Они поднимались до самого потолка, исчезали среди дыр и пробоин, растворялись меж росписи потолка.

      – Я не знаю russissch.

      – Это имена.

      С первого дня войны. Детские и взрослые. Видевшие божий свет всего пару дней и оставившие мир на девятом десятке.

      – Что они обещали здесь своему Богу? – спросил Отто, и я впервые прочел в его голосе благоговение. Отто ходил с широко раскрытыми глазами, он уверовал.

      – Это наш общий Бог. – По мягкости голоса Стефана я заподозрил дурное.

      – Что бы ты ни задумал… – Но он перебил меня:

      – Я пойду к russisch и буду молить их о прощении.

      Я видел, как Стефан пишет на стене свое имя.

      «Не ставь дату, не закрывай, умоляю! Нет!» – беззвучные мои крики тревожили только птиц в моей голове.

      – Ну, вот и все, – выдохнул Стефан, – мне пора.

      «Предатель, а как же я?! Ты в своем