Город Антонеску. Книга 2. Яков Верховский

приближалось к полудню.

      Ожидание было нестерпимо.

      Но вот на лестнице послышался шум – голоса, топот ног. Раздался условный стук в дверь. Это была мама.

      Но что это? Она была не одна. За ней стоял полицейский и еще один незнакомый мужчина в штатском.

      Наша маленькая комнатка не могла вместить всех пришедших.

      Полицейский вошел вслед за мамой. А мужчина остался стоять в дверях. Выглядел он рассерженным. Он размахивал руками, тыкал огромным пальцем в маму и кричал визгливым голосом по-русски: «Она жидовка! Жидовка! Я ее знаю! Она работала в больнице!»

      Румын кивнул головой и со словами: «бинэ-бинэ» – «хорошо-хорошо» вытолкнул мужчину в коридор и закрыл за ним дверь. В это время мама, делая вид, что достает паспорт, порылась в сумочке и сунула «что-то» румыну в руку.

      Немного подумав, полицейский спрятал это «что-то» в карман и, не говоря ни слова, повернулся и вышел из комнаты.

      Мама перевела дух: «Этот в штатском – шофер из нашей больницы. Он встретил меня на улице и узнал. Позвал полицейского. У меня не было выхода, пришлось привести их сюда. Я сказала, что покажу им здесь паспорт».

      Мама начала собирать вещи: «Теперь нельзя терять ни минуты. Шофер может вернуться. Янкале, бежим скорее! Мама, догоняй нас. Мы будем ждать тебя у входа на Привоз».

      Мы бросились бежать. Спустились по лестнице, прошли через двор, и вот мы уже на улице. Еще немного и мы у входа на Привоз. Ждем бабушку.

      Главное не встретить шофера.

      Но бабушка… Ее что-то долго нет.

      А если ее уже схватили?

      Уйти без бабушки мы не можем. Но и вернуться на постоялый двор, чтобы узнать, что с ней, нельзя.

      Что делать?

      Но вот показалась бабушка! Спешит, вязнет в снегу.

      Она одна. Никто ее не преследует.

      Скорее, скорее бежать. Но куда?

      Мама решается вновь попытаться уехать из города.

      На этот раз в какую-то Колкотовую Балку…

      От Янкале: «Фриг, бабушка?»

Одесса, 17 января 1942 г., суббота Дорога на Тирасполь 95 дней и ночей под страхом смерти

      Уже совсем стемнело. С хмурого неба сыплет мелкий снег. Ветер подхватывает его, закручивает в спираль и гонит по обледеневшей земле.

      На краю дороги, по которой идут румынские грузовики, стоят три замерзшие фигуры – мама, бабушка и я. Мы стоим и надеемся, что какой-нибудь грузовик довезет нас до Колкотовой Балки, о которой мама сегодня утром случайно узнала от какой-то Люси. Эта Колкотовая Балка теперь наша последняя надежда.

      Тускло светятся фары проезжающих мимо грузовиков. Мама поднимает руку, но никто не останавливается.

      Мы начинаем терять надежду уехать, а возвращаться нам некуда. Остается только развалка. Правда, ночевать в развалках опасно, могут обнаружить жандармы, да и замерзнуть можно.

      Но вот возле нас останавливается румынский военный грузовик.

      Водитель опускает стекло

      «Ундэ? – Куда?» — кричит он.

      «Тирасполь! Тирасполь! Колкотова Балка», – кричит ему в ответ мама.

      «Бани естэ? – Деньги есть?» –