Это очень забавная история. Нед Виззини

ему пищевые добавки и витамины, но то, что он медицинский феномен, это точно.

      Я смотрю на Джордана: вдавленная косматая мордочка, черный нос, большие темные глаза, похожие на мои. Лежит, опустив голову на пушистые передние лапки, пыхтит и пускает слюни.

      – По всем показателям жить он не должен, но живет как ни в чем не бывало! – говорит мама.

      Я снова смотрю на Джордана. О чем тебе переживать, приятель? У тебя есть отличное оправдание. У тебя плохая кровь. Наверное, тебе нравится жить на свете; по крайней мере, мне бы нравилось, будь я на твоем месте. Только и делаешь, что ешь и охраняешь маму. Вот житуха. Ни тебе тестов, ни тебе домашних заданий. И ты не должен ничего покупать.

      – Крэйг?

      Ты не должен жить, но живешь. Может, махнемся?

      – Э… по-моему, это здорово.

      – Это вообще замечательно, – подтверждает мама. – Эта собака живет одной милостью Господней!

      Ну да, конечно, Бог. Как я мог о нем забыть?! Если верить маме, без него я не пойду на поправку. Но я уже давно понял, что Бог – никчемный мозгоправ. Он исповедует терапевтическую методику «ничего не надо делать». Ты рассказываешь ему о своих проблемах, а он тупо ничего не делает.

      – Я все, – говорит Сара.

      Она отставляет свою тарелку и выбегает из кухни, позвав за собой Джордана. Тот трусит за ней.

      – Я тоже больше не могу, – говорю я.

      Я осилил пять порций. Мой желудок урчит и быстро закрывается. Очень хорошая, совершенно безвредная еда, с ней у меня не будет никаких проблем. А вообще мне следовало бы съесть три тарелки такой еды! Я же растущий организм, у меня не должно быть проблем со сном, я должен заниматься спортом! Должен с девочками встречаться, искать себя в этом мире. Мне бы следовало вовсю есть, спать, пить, учиться, смотреть телик и быть нормальным.

      – Съешь еще немножко, Крэйг, – говорит мама. – Я не заставляю, но ты должен поесть.

      Она права. Я съем еще. Я разрезаю тыкву на улицы и авеню, накалываю большой кусок на вилку, отправляю в рот. Я тебя съем. Я жую тыкву, такую мягкую, податливую, так легко принимающую форму, идеально подходящую к моей глотке. Сладковатая. Теперь удержать. Тыква уже в желудке. Я обливаюсь потом. При родителях я потею еще сильнее. В моем желудке шесть порций еды. Он полон. Я смогу удержать в себе шесть порций. Я их не выброшу. Я не выкину еду, которую приготовила моя мама. Если собака может жить, значит, я могу есть. Я держу еду. Сжимаю кулаки. Напрягаю мышцы.

      – Крэйг, что с тобой?

      – Секундочку, – говорю я.

      Я проиграл.

      Сдерживая желудочные спазмы, я выбегаю из-за стола.

      – Что ты пытался сделать, солдат?

      – Я пытался поесть, сэр!

      – Чем все закончилось?

      – Я снова думал о всяком дерьме, сэр!

      – О чем же ты думал, солдат?

      – О том, что мамина собака хочет жить больше, чем я.

      – Ты думаешь о враге, солдат?

      – Не думаю, сэр.

      – Ты знаешь хотя бы, кто твой враг?

      – Наверное… это я сам?

      – Да, солдат!

      – Я должен вести битву с собой.

      – Ты прав,