Кудряшка. Кира Грозная

полстраницы прозы, заниматься аутотренингом, выходить на пробежку в шестом часу утра…

      Начиналась новая, отдельно взятая маленькая жизнь. И она обещала быть светлой.

      Глава 15

      Писатель в мусарне

      Мой выход на службу из отпуска по уходу за детьми совпал с самоубийством милиционера.

      В управлении всё изменилось. Раньше мой кабинет был единственным отремонтированным, теперь же евроремонт сделали во всём здании. И закуток психолога выглядел обшарпанным на общем фоне. Однако эти перемены казались ерундой по сравнению с переменами в коллективе. Я никого не узнавала и озиралась в растерянности в поисках знакомых лиц.

      Из-за транспортного коллапса, от которого отвыкла за годы сидения дома, в то утро я опоздала на работу. Когда поднялась на наш этаж, сотрудники отдела кадров уже выходили с планёрки. Кто-то, кого я так и не смогла вспомнить, указал на меня мордовороту в сером костюме – новому начальнику отдела, и что-то тихо проговорил.

      – А, здрасте! Вот кого черти принесли, – недобродушно приветствовал меня рослый кабан (даже мамонт). – Как звать?

      Мне вдруг захотелось писать. И домой.

      – Вика, – промямлила я. И зачем-то гаркнула: – Служу России!

      – Дурочка? – осведомился начальник у подчинённых. Все пожимали плечами. Никто меня не знал, кроме Егора Обвалова, которого я сама принимала в психологическую службу. Однако Егор Обвалов молчал.

      – Ну, что стоишь! – рявкнул начальник. – ЧП у нас: жмурик в строю! Задачи ясны?

      Задачи абсолютно были мне не ясны, но я кивнула. Не расписываться же в собственной глупости…

      И вдруг я поняла, что мне нисколечко не страшно! Даже интересно: что дальше последует?

      – Ты, – начальник обратился к строгой даме, в которой я с трудом узнала Риту Чиж, – передай ей личное дело покойного. Пусть работает. А ты, – он повернулся к Обвалову, – проверишь, что она напишет. Не мне же читать эту чушь.

      Вот так установочка в отношении моей персоны! Называется, новый карьерный виток…

      Я переступила порог забытого кабинета – грязного, прокуренного, с истерзанными обоями, заваленного хламом Егора Обвалова, долго исполнявшего мои обязанности и желавшего остаться в этой роли. Села за свой рабочий стол. Нужно было «отписываться»: объяснять вышестоящей инстанции, что милиционер нечаянно повесился в своём гараже на брезентовом ремне, играя с малолетним сыном.

      Интересно, что это за игра такая?

      Сам Егор Обвалов сидел напротив: подвинутый с моей должности, он был оставлен в кадрах в непонятном статусе, в моих помощниках. Хотя Обвалов почему-то считал, что он – мой начальник. Сощурив глаз, он курил, победно выпуская дым колечками, и подначивал:

      – Давай пиши, спасай свою шкуру! Может, ещё не уволят…

      Хотя, если уж на то пошло, уволить следовало самого Обвалова: суицид произошёл накануне, когда формально он занимал «расстрельную» должность руководителя психологической службы!

      Дописав