Дорога к Пушкину (сборник). Владимир Михановский

пока лучезарен.

      – Ты шпионишь здесь, что ли?

      Турок, немец, татарин?

      Шпик? Неужто турецкий?

      Выкрасть тайны охота?

      Стой! Рукой молодецкой,

      Как орешинок грецкий,

      Расколю я в два счета!

      Ты ведешь себя дико,

      Коль попался – покайся.

      Кто такой? Говори-ка,

      Да соврать не пытайся!

      – Я ничуть не стараюсь.

      Вы поймите, ребята:

      Как и в чем тут покаюсь,

      Если встретил я брата?

      – Нет предела канальству!

      Пусть кто выше рассудит.

      Ну-ка, шагом к начальству!

      Как решит, так и будет!

      Кто ты? – Пушкин я! – Браво!

      Радость в дом, не иначе!

      Слава Пушкину, слава,

      И добра, и удачи!

      Моя радость не лжива,

      Наша встреча – награда!

      Залпом в небо, да живо!

      Сердце Пушкину радо.

      Степью залп отразился,

      Эхо выстрелов – чудо!

      Лагерь весь спохватился:

      Кто палит и откуда?

      Эта радость без меры.

      Пушкин видит уроки:

      Знают все офицеры

      Огненосные строки.

      На слуху оставалось,

      Что на ум западало.

      В них и богу досталось,

      И монарху немало.

      Гостя враз окружили

      С прогремевшею пушкой.

      Офицеры решили

      День отметить пирушкой.

      Путь на Псков

      Куда торопимся, куда

      Уходит вешняя вода,

      Уходят ранние года,

      Уходят молодые грозы,

      Уходит смех, уходят слезы.

      Мир облетает, словно клен,

      В ненастный месяц погружен.

      Так думал он, бродя по саду

      И пил с горчинкою усладу.

      Спешим, а ведь возврата нет,

      Уводит к горизонту след,

      Не повернуть его обратно

      И не убрать на солнце пятна.

      Прощай, Одесса! Закатал

      Меня далече принципал!

      Кляня проклятое житье,

      Приносит славных дел наследник

      Неудовольствие свое

      Княгине Вяземской в передник.

      И пароконка заскрипела

      И тронулась на всех парах,

      И песню вечную запела

      О пролетающих верстах.

      Провинциальный Могилев,

      Шар солнца тучен и багров.

      Как следствие давнишней ссоры,

      Скрипят натружено рессоры.

      Чтобы на Псков продолжить путь,

      На почту надо завернуть,

      Отметить пунктик в подорожной –

      И дальше в путь с тоской острожной.

      На почте Пушкина узнали.

      В изгибах солнечной пыли

      Его подняли, понесли –

      Он чуть не утонул в бокале!

      Вскочивши на широкий стол,

      Он стих сложившийся прочел:

      «Я люблю вечерний пир,

      Где веселье председатель,

      А свобода, мой кумир,

      За столом законодатель,

      Где до утра слово «пей»

      Заглушает крики песен,

      Где просторен круг гостей

      А кружок бутылок