Стихотворения. 1814-1836. А. С. Пушкин

пишет,

      Противу ямба, хорея злобой ужасною дышит;

      Мера простая сия все портит, по мнению Клита,

      Смысл затмевает стихов и жар охлаждает пиита.

      Спорить о том я не смею, пусть он безвинных поносит,

      Ямб охладил рифмача, гекзаметры ж он заморозит.

      ДВУМ АЛЕКСАНДРАМ ПАВЛОВИЧАМ

      Романов и Зернов лихой,

      Вы сходны меж собою:

      Зернов! хромаешь ты ногой,

      Романов головою.

      Но что, найду ль довольно сил

      Сравненье кончить шпицом?

      Тот в кухне нос переломил,

      А тот под Австерлицем.

      1814

      К ДРУГУ СТИХОТВОРЦУ

      Арист! и ты в толпе служителей Парнаса!

      Ты хочешь оседлать упрямого Пегаса;

      За лаврами спешишь опасною стезей

      И с строгой критикой вступаешь смело в бой!

      Арист, поверь ты мне, оставь перо, чернилы,

      Забудь ручьи, леса, унылые могилы,

      В холодных песенках любовью не пылай;

      Чтоб не слететь с горы, скорее вниз ступай!

      Довольно без тебя поэтов есть и будет;

      Их напечатают – и целый свет забудет.

      Быть может, и теперь, от шума удалясь

      И с глупой музою навек соединясь,

      Под сенью мирною Минервиной эгиды {1}

      Сокрыт другой отец второй «Телемахиды».

      Страшися участи бессмысленных певцов,

      Нас убивающих громадою стихов!

      Потомков поздных дань поэтам справедлива;

      На Пинде лавры есть, но есть там и крапива.

      Страшись бесславия! – Что, если Аполлон,

      Услышав, что и ты полез на Геликон,

      С презреньем покачав кудрявой головою,

      Твой гений наградит – спасительной лозою?

      Но что? ты хмуришься и отвечать готов;

      «Пожалуй, – скажешь мне, – не трать излишних слов;

      Когда на что решусь, уж я не отступаю,

      И знай, мой жребий пал, я лиру избираю.

      Пусть судит обо мне, как хочет, целый свет,

      Сердись, кричи, бранись, – а я таки поэт».

      Арист, не тот поэт, кто рифмы плесть умеет

      И, перьями скрыпя, бумаги не жалеет.

      Хорошие стихи не так легко писать,

      Как Витгенштеину французов побеждать.

      Меж тем как Дмитриев, Державин, Ломоносов,

      Певцы бессмертные, и честь и слава россов,

      Питают здравый ум и вместе учат нас,

      Сколь много гибнет книг, на свет едва родясь!

      Творенья громкие Рифматова, Графова

      С тяжелым Бибрусом гниют у Глазунова;

      Никто не вспомнит их, не станет вздор читать,

      И Фебова на них проклятия печать.

      Положим, что, на Пинд взобравшися счастливо,

      Поэтом можешь ты назваться справедливо:

      Все с удовольствием тогда тебя прочтут.

      Но мнишь ли, что к тебе рекой уже текут

      За то, что ты поэт, несметные богатства,

      Что ты уже берешь на откуп государства,

      В железных сундуках червонцы хоронишь

      И, лежа на боку, покойно ешь и спишь?

      Не так, любезный друг, писатели богаты;

      Судьбой