Простите, простите, простите меня…. Александр Володин

хобби,

      а у меня уже было!

      Это хобби – с кем-нибудь выпить.

      Лучше всего с незнакомыми людьми:

      не родственники, не начальники,

      не подчиненные —

      просто повстречались несколько человек

      на одном и том же земном шаре.

      И хор слегка похож на стон

      «Букварь забыт…»

      Олегу Табакову

      Букварь забыт

      как древний миф:

      «Мы не рабы,

      рабы не мы».

      Как вопль трубы

      в снегах зимы —

      мы не рабы!

      Рабы не мы!

      Уже не быть

      рабами мнений.

      Мы не рабы.

      Мы не умеем.

      Учтите, лбы —

      рабы концепций.

      Мы не рабы —

      срываем цепи.

      Ни страх сумы,

      ни гром орудий…

      Рабы не мы.

      Уже не будем.

      «Свобода…»

      Свобода.

      Это слово буду писать на отдельной строчке,

                потому что это важно.

      Свобода

      уехать туда, где тебя никто не знает.

      От мстительных зловещих, которые таят.

      Но и от любящих, которые проникают

                в душу, где неладно.

      Свобода

      от энергетических вампиров – полная несовместимость, – которые отнимают годы и годы жизни, которые толкают тебя на необходимые лихорадочные поступки, за которые потом расплата.

      Свобода

      от левых, которым вчера можно было все,

      и от правых, которым можно почти все сегодня.

      Свобода

      от общества, в котором нельзя жить и быть

                свободным от него.

      Не знал еще, что останусь несвободен от

      самого себя, глядящего себе в душу.

      «Мы волочили семь десятков…»

      Мы волочили семь десятков

      к великой стройке кирпичи.

      Нас озаряли с шаткой кладки

      страны дозорные лучи.

      Теперь поем нестройным хором

      и – в пику хорам тех времен.

      Смелы, раскованны, но – хворы.

      И хор слегка похож на стон.

      «Здесь перестроек механизмы…»

      Здесь перестроек механизмы,

      приоритеты плюрализма,

      и что-то брезжит впереди.

      Но долгосрочные прогнозы

      нам обещают только грозы

      и в лучшем случае дожди.

      Под недостроенною кровлей

      начальство с приостывшей кровью

      сидит разрозненной толпой.

      А впереди?.. На все вопросы

      ответ прямой: «Возможны грозы

      и дождь на годы проливной».

      Хоть вера наша и ветшает —

      прогноз не врет. Не обещает

      тепла. Спасибо и на том…

      Но вдруг, подросши, наши дети

      сметут сырые бревна эти?

      Прогноз пророчит и погром.

      «А вам еще не вышли сроки?..»

      А вам еще не вышли сроки?

      А нам уже пора, пора…

      Вам результаты перестройки

      увидеть