Столкновение. Александра Салиева

потом понимаю, что он не просто издевается. Ещё и забавляется. Вон как довольно улыбается. Впрочем, на меня всё ещё не смотрит, лишь прямо перед собой.

      – Ну, если самые очевидные варианты отпадают, – вздыхает он напоказ удручённо. – В чём тогда твоя проблема?

      Вот же…

      Приставучий!

      – С отчимом поссорилась. Психанула, – бурчу, повторно отворачиваясь.

      Ну его!

      Впрочем…

      – Где пикап? – вспоминаю о машине.

      Сегодняшним днём на автомобиль уже разослали ориентировки, благодаря старшему брату школьной подруги. Но пока никакого результата это не принесло. К тому же, статистика по удачному поиску машин – довольно печальна в нашей стране. Да и хотелось бы найти машину не только побыстрее, но и наверняка. Пока отчим не просёк. Не то меня ждут громадные проблемы. Тот же Смоленский – покажется лишь лёгким недоразумением. И, кстати, о нём…

      – У меня, – сообщает он с самым беззаботным видом.

      Честно?

      Ни разу не удивлена!

      – Что, за его возвращение я тебе тоже что-то должна? – вздыхаю понуро.

      Ответ ведь и сама знаю. То и подтверждается в следующую секунду.

      – Не то, чтобы должна, но… верну, как придёт время. И если посчитаю, что оно того стоит, – оправдывает все мои ожидания Тимур.

      Гад, в общем!

      Самый настоящий.

      – Это называется хищением. И попахивает шантажом, – проговариваю уже вслух, не скрывая мрачности.

      – Ага, – не отрицает бессовестный. – А то, что сделала ты – порчей чужого имущества и попыткой убийства. Но я же не жалуюсь, – отзывается флегматично брюнет.

      И как с ним после этого разговаривать?

      А никак…

      Вот и не разговариваю.

      Умолкаю вплоть до момента, пока “McLaren” ни сворачивает в один из узеньких, скудно освещённых переулков. В конце дороги – тупик. И проржавелый забор из металлического профлиста. На воротах нет замка, только цепью перемотано, так что, когда Тимур выходит из машины и открывает их, они расходятся в стороны с жутким скрежетом. Двор невысокого двухэтажного здания тоже не освещён. Но в свете фар удаётся различить две здоровенные кучи песка и повсюду валяющуюся битую плитку. Не единой души вокруг.

      Автомобиль так и остаётся у ворот, на территорию сомнительного предназначения не въезжает. Сам Смоленский возвращается обратно к машине и “галантно” открывает мне дверь, жестом приглашая выйти наружу. Не отказываюсь.

      – Слушай, а у тебя хоть раз девушка была? – срывается с моих уст в полнейшем сомнении, пока я оглядываюсь.

      Зарабатываю довольно красноречивый взгляд.

      – Я имею в виду отношения, – поясняю поспешно. – Настоящие. Ну, знаешь там, цветочки, конфетки, прогулки за ручку, пожелания спокойной ночи, кофе по утрам в постель и совместные пикники на выходных…

      Мужчина слегка прищуривается, призадумавшись. И явно о чём-то своём.

      – Нет, а что? – выдаёт в итоге.

      Что-что…

      – Оно и заметно. Романтика – точно не твоё, – усмехаюсь, прежде чем направиться вперёд.

      И