Столкновение. Александра Салиева

Наоборот. Дверь в женскую уборную хлопает, а я замечаю в зеркалах массивную мужскую фигуру.

      Ну да, только его “не хватает” в данный момент для всей полноты спектра моего “счастья”!

      – А я всё стою и думаю, когда же ты придёшь? – комментирую чужое появление в откровенной язвительности.

      Да, несу полнейший бред. Лишь бы брюнет не обратил внимания, как я цепляюсь за край умывальника с новой силой, стараясь не кривиться от боли. Он и не обращает. Смоленский останавливается за моей спиной, хмуро оглядывает устроенный мною беспорядок.

      – Ты что, под кайфом? – интересуется мрачно.

      – Ага, мало того, что шлюха, так ещё и наркоманка, – огрызаюсь, с сожалением разглядывая скатывающиеся вместе с водой в слив таблетки. – Всё ещё хочешь подписать контракт с моим отчимом? – добавляю, снова концентрируюсь на отражении в зеркале. – А то, мы, пусть и не родственники, но среда обитания-то одна. Вдруг это ещё похуже, чем совпадение по генам? – ухмыляюсь ядовито.

      Мои слова Тимур пропускает мимо ушей. Подбирает пустой пузырёк, вчитываясь в этикетку. Едва заметно, но в зелёном взоре проскальзывает облегчение, после чего мужчина критически оглядывает меня с головы до ног и обратно.

      – Тебе плохо?

      Хочется сообщить о “гениальности” его дедукции, а также посоветовать, куда ему с этим несомненным “талантом” деваться по-жизни, но на деле я молчу. Прислушиваюсь к внутренним ощущениям и пытаюсь определить, смогу ли выйти из туалета, вернувшись за столик, или же позорно свалюсь где-нибудь по пути, переломав себе ноги с высоты собственных каблуков.

      – И я не называл тебя шлюхой, – дополняет подозрительно мягко Смоленский, так и не дождавшись моего ответа.

      Вот оно…

      Последняя капля. То, от чего я моментально закипаю.

      – Да ладно? – резко разворачиваюсь. – А ночью тогда что это было? Или скажешь, не ты затащил меня в несусветную глушь, а потом поимел на кухонном столе так, будто это последний трах в твоей в жизни? – вскидываю голову, глядя на него с вызовом, попутно вспоминая все сопутствующие обстоятельства. – Ты ведь уже тогда знал, кто я такая, когда увидел документы, да? – задаю вопрос, но не жду ответа, продолжая уже на повышенных тонах: – Знал! И вовсе не в фотографиях дело… Что, отчим поимел твою любимую секретаршу, и ты решил вернуть ему должок, отымев меня? Это извращённая форма мести такая, да? – выдаю следом все нехитрые выводы. – Всё, сполна насладился? Ты ведь нас сюда за этим пригласил? Почувствовал удовлетворение? Доволен? Теперь я свободна? Больше нет необходимости наблюдать твою самодовольную рожу? – разворачиваюсь на выход.

      Но уйти не удаётся. Мужчина крепко обхватывает за плечи, удерживая около себя. Дёргаюсь вбок, однако попытка избавления заканчивается тем, что Тимур подаётся вперёд, прижимая собой к умывальнику, и склоняется ближе, позволяя ощущать его дыхание на моём виске.

      – Да, я знал кто ты. И да, именно поэтому забрал с собой. Но в остальном ты не права,