Жаркий Август. Книга Вторая. Маргарита Дюжева

всхлипом втягиваю в себя воздух и киваю, признавая необходимость такого шага. Но до чего же хр*ново!

      Взяв кружку иду к выходу, но замираю, услыхав слова Лазарева:

      – Чу, тебе с утра названивал благодетель, спасший нас вчера. Перезвони ему.

      Замираю, обреченно прикрыв глаза. Черт, разговора с Барсадовым старшим я не выдержу, но делать нечего. Таких людей игнорировать нельзя. И простым сообщением из разряда "у нас все хорошо. Спасибо" не отделаешься.

      – Хорошо.

      Оставив Тимура с Никитой на кухне, бреду в кабинет. В задумчивости умудряюсь расплескать кофе, и от этого становится еще хуже. Смотрю на темное пятно, расползающееся по полу, сглатываю горький ком в горле, перешагиваю, иду дальше.

      Запираюсь в кабинете, чтобы никто не беспокоил, и некоторое время просто сижу перед компьютером, уткнувшись взглядом в черный экран, на котором застыло мое собственное размытое отражение. Неясное, мутное, темное, как моя душа в этот самый момент.

      Включив машину, не торопясь, достала второй браслет, положила перед собой и с каким-то извращенным интересом рассматривала. Я не хотела его одевать, наверное, даже больше, чем сам Тимур. Я боялась его, начинала нервно дрожать, стоило только прикоснуться кончиками пальцев к гладкой поверхности, будто вытягивающей тепло из сердца. Теперь придется.

      Благодаря белобрысой Заразе, которая с упорством умалишенного лезла в нашу и без того сложную жизнь.

      Дрянь.

      Компьютер включился, и спустя долю секунды поступил входящий вызов.

      Барсадов.

      Даже не ответив на его звонок, чувствовала, что он раздражен.

      Наверное, надо было вчера ему позвонить, все рассказать, отчитаться. Но я не могла. У меня не было сил, билась в агонии, утопала в безнадежных мыслях… Просто не могла. Я тоже человек. Тоже живая… пока… Несмотря на пустоту внутри.

      Мне надоело быть сильной. Не хочу больше.

      Взгляд снова возвращается к браслету, и сердце заходится в агонии. Господи, как же все хр*ново.

      – Здравствуйте, – сдавленно произношу, нажав кнопку «ответить».

      На экране появляется мрачный и чертовски злой мужик, у которого испарилась вся его выдержка и надменность. М-да, действительно отец своего сына. Один в один, как Тимур, когда тот злился. Темные глаза так же полыхают.

      – Какого черта ты пропала? – прорычал он.

      А у меня даже ничего не дрогнуло внутри. Измучилась, перегорела, как дешевая лампочка. Взгляд по-прежнему на браслете. Ненавижу.

      – У нас все хорошо, – выдаю бесцветным голосом, – спасибо.

      – Не вижу радости в очах, – резкий ответ заставляет вздрогнуть. Смотрю на него рассеянно, не зная что делать дальше. Вроде надо все рассказать, объяснить, а у меня нет сил, нет слов.

      Игорь Дмитриевич впивается цепким взглядом, сканируя каждый миллиметр моего лица. Как всегда, чувство, будто под кожу забирается.

      Я в ответ просто смотрю без эмоций, без страха, без всего. Сейчас во мне пусто. Наверно, эта пустота пробивается наружу, потому что он спрашивает