Из плена тьмы. Если ты долго смотришь в бездну, то тьма поглощает тебя. Валентина Вануйто

тот, кто не боится жить вечно! – вдруг услышала я вблизи себя потаенный голос. – Только смерть позволяет быть честным и откровенным с собой до конца.

      – Но страшна не смерть, а процесс умирания, – поддержал кто-то собеседника.

      – Ожидание смерти страшнее, чем сама смерть. Свободен тот, кто не боится умереть. Значит, нужно как-то преодолеть этот страх. Да и спешить не нужно.

      – От смерти спешить некуда,

      А все-таки – спешат.

      «Некогда, некогда, некогда», —

      Стучит ошалелый шаг.

      Горланят песню рекруты,

      Шагая по мостовой,

      И некогда, некогда, некогда,

      Мой друг, и нам с тобой.

      Бежим к трамваю на площади

      И ловим воздух ртом,

      Как загнанные лошади,

      которых бьют кнутом.

      Бежим мы, одержимые,

      Не спрашивая, не скорбя,

      Мимо людей – и мимо,

      Мимо самих себя.

      А голод словоохотлив,

      И канючит куча лохмотьев

      Нам, молчаливым, вслед,

      Что тело к старости немощно,

      Что хлеба купить не на что

      И пропаду на горе нет.

      – Но как? – спросила я.

      – Каждый находит свой метод. Если бы не было смерти, то люди, возможно, никогда бы не научились ценить жизнь, понимать ее цель и назначение.

      – Смерть не знает возраста. И возраст не определяет, когда придет смерть. Что тебя сильно пугает в настоящее время? – спросил кто-то, словно прошелся по моей душе.

      – Я боюсь вот эту маску, – и направила в сторону маски смерти палец. – Я боюсь боли, болезни, потерять жизнь и здоровье. Мне страшно после того, что вы мне показали. Неужели смерть не одна?

      – У смерти множество масок и обличий, поэтому она находится здесь. У зла нет лица, но оно проявляет себя во многих масках. Но, здесь не сама смерть, а только ее маска, которая меняется в зависимости от того, какую смерть вы изберете. И тебе не стоит искать причины, чтобы избегать ее.

      – Да, я труслива, и что! А кто не боится? – призналась я. – Да, я боюсь смерти. – сказала это больше всего самой себе. – Я признаю это, – мрачная улыбка мелькнула на моем лице. – Мне следует отдать себя в ее руки и избавить всех от опасности, которую создает мое присутствие? Мне что, умереть?

      – Многие носят маску.

      Каждый из нас что-то скрывает.

      Но часто, порой незаметно,

      Маска к лицу прирастает.

      …И тогда уж понять невозможно,

      Что же мы из себя представляем.

      Мы о нашей душе забываем,

      И часто сами об этом не знаем.

      …А душа – что душа? Она рвется

      Наружу, как вольная птица.

      Она продолжает бороться,

      Чтоб с маскою мертвой не слиться.

      – Нет! – возразил кто-то. – Если ты сдашься, ты умрешь.