Убить нельзя помиловать. Марина Семенова

весь кофе.

      Лишь пара капель как смола

      Остались на твоей голгофе.

      А здесь лишь запах твой остался.

      Да слева смятая постель.

      Чудно. Январь разбушевался.

      Но ты ушла. Одна. В метель…*

      Он сидел на краю кровати, читал мне с измятого листа, вырванного из тетради в клеточку, свежесочиненные стихи, и я влюблялась в него заново, в тысячный раз собирая по кусочкам своё раскромсанное обидой сердечко, глупое и ненасытное.

      – А почему ушла? И в какую метель? Сейчас же лето, – улыбнулась я, призывно переворачиваясь со спины на живот.

      – Да это так… для трагизму…

      Он прилег рядом и стал медленно выстилать по моей коже дорожку из поцелуев от бедра к позвоночнику. От каждого его прикосновения тело мое вздрагивало, тянулось навстречу, вибрировало, пело. И вскоре мы снова впились друг в друга губами, переплелись руками и телами, перекрестили судьбы, соединившись душами.