Попаданка. Дочь чокнутого гения. Анастасия Королева (Протасова)

– взлетела. И уставилась на мирно спящего… вчерашнего раненого. Да-да, лежит на траве, как ни в чём не бывало и сопит. Ещё и меня себе под бок подгрёб; видно, тоже холодно было. Верить, что это он сжалился надо мной, отчего-то не хотелось.

      Пока переваривала информацию, мужчина зашевелился, пошарил рукой на том месте, где лежала до этого я, и распахнул глаза.

      Чёрные, пугающие – будто в бездну посмотрела.

      – Чего сбежала? – хрипло выдавил он и зашёлся сухим кашлем.

      «Как чего?» – возмутилась, забыв, что голос-то мне неподвластен.

      Раненый приподнялся на локтях, окинул меня внимательным взглядом:

      – Значит, не показалось – немая, – он констатировал факт. Не очень приятный, скажу прямо, но тут уж ничего не попишешь.

      Кивнула, вздохнула жалостливо. Да так натурально вышло, что чуть скупую слезу не пустила.

      – И как же ты в этом лесу оказалась? Одна? Насколько я знаю, поблизости нет ни одного селенья.

      Вот так вот. Получите, распишитесь. Ни тебе «спасибо за спасение», ни «я обязан тебе жизнью, проси что хочешь», а сразу допрос. Как да почему.

      Селений, может, и нет, зато есть порталы, они куда надёжнее всяких домиков да деревушек. Но как донести истину до этого господина – выряженного в узкое трико из чёрной кожи и такого же цвета камзол с множеством пуговиц и глухим воротом? Выглядел он явно не как мой соотечественник, да что там, я сходу и определить не могла, в какой стране так одеваются. Только если…

      Догадки – такие звери, которые приходят вроде бы вовремя, но порой хочется, чтобы они вовсе не приходили.

      Дневник, по которому отец изучал строение портала, принадлежал какому-то средневековому предсказателю, и логично предположить, что перемещался этот дядя по средневековью… Получается, меня занесло в тёмные века, когда магия была под запретом, а девушек, что были чуть умнее чайника, сжигали на костре?

      – Отвечай! – резкий оклик мужчины заставил вздрогнуть и вернуться в реальность. В очень сомнительную реальность!

      Исполнять приказ, а это был именно он, не стала. Упала на колени, пытаясь отыскать какую-нибудь палочку и клочок земли, свободный от густой травы. Искомое нашлось сразу, будто поджидало меня.

      Трясущимися руками накарябала:

      «Какой год?!!!» – и восклицательных знаков три штуки, чтобы понял мой эмоциональный посыл.

      Не понял, похоже. Прочитал, нахмурился, покачал головой.

      – При чём тут год?

      Да вот действительно, при чём тут год? Ни при чём, просто ответь и всё. Ткнула в надпись, посмотрела исподлобья. Помогло – он вздохнул и недовольно произнёс:

      – Тридцать пятый от основания Пустоши.

      Пустоши? Тридцать пятый? Кажется, я перестала хоть что-то понимать…

      Замахала руками, мол, подожди! А мир? Как называется ваш мир? Нужно ли говорить, что он не понял моих взмахов, которыми я изображала планету Земля?

      Пришлось стирать прежние каракули и писать новые.

      – Что ты мне голову морочишь? – раненого, который выглядел слишком