Попаданка. Дочь чокнутого гения. Анастасия Королева (Протасова)

– не притворяйся, ты не дома.

      Открыла глаза и села, пытаясь отогнать чёрных мушек, что мельтешили передо мной.

      Лес, ну или не лес, поляна и деревья высокие, раскидистые, с шикарной лиственной шевелюрой. Вот тебе и «туда», вот тебе и кабинет президента…

      И что мне теперь со всем этим делать?!

      Запрокинула голову и, щурясь, посмотрела на небо. Самое обычное – белые рваные облака, голубой небосвод, солнце лениво выползает на работу. Если судить по ощущениям, то здесь тоже раннее утро. Осталось только понять, где именно находится это «здесь».

      Хотя… Может, я тороплюсь? И папа совсем скоро вернёт меня назад? Ведь он что-то говорил про графин и чашку, и что с расчётами разобрался.

      Значит, нужно просто подождать.

      А ведь это впрямь чудо. Я была дома, и р-р-раз – уже где-то в лесу. Если бы только одежда была соответствующей, а то холодно в лёгкой пижаме, да и тапочки с пушистыми заячьими мордашками особо не греют.

      И ещё было бы неплохо, если бы отец объяснил, куда именно он меня отправил. Пусть я не поверила бы его словам, зато сейчас знала бы правду.

      Сидеть на месте стало невыносимым. Встала на ноги и принялась делать зарядку, чтобы хоть как-то согреться. Прыжки, приседания, наклоны – здоровый образ жизни, не иначе. Прыгать-то я прыгала, пока не заметила что-то блестящее в траве неподалёку.

      Любопытство мне не чуждо. Пошла взглянуть на находку, да так и замерла, не дойдя пару шагов. Грея пузатые бока на солнце, на земле лежал графин, наш графин, а неподалёку от него – чашка со сколотым краем, та самая, которую отец так любит.

      Выходит… Что же это выходит? Он отправил меня «туда», не зная, как вернуть обратно?!

* * *

      Я никогда не плакала. Точнее, это было настолько давно, что, наверное, попросту забыла, когда в последний раз такое случалось. Зато теперь слёзы жгучими дорожками катились по щекам, и я ничего не могла с этим поделать.

      Не скажу, что жизнь у меня была такой уж лёгкой. Но сносной, это уж точно. Несмотря на свои девятнадцать лет, я научилась быть самостоятельной. Да и как тут не научишься? Мать ушла от нас, бросив меня на попечение отца, которому было дело разве что до старинных свитков да записей очередной ведьмы-мученицы времён инквизиции. Тогда мне только-только исполнилось девять. Пришлось взрослеть.

      Поначалу всё давалось с трудом, а потом я привыкла – и готовить съедобно, и стирать чисто, и гладить аккуратно, и убираться не абы как. Людям вообще свойственно привыкать ко всему, так чем я хуже?

      Папа каждый раз обещал, что непременно возьмётся за моё воспитание и образование, но обещания так и остались неисполненными. И к этому я тоже приспособилась. Чтобы учителя не ругались и не грозились сдать меня в детский дом, раз родному отцу наплевать на успеваемость дочери, стала заниматься самообразованием. Где-то просила совета у одноклассников, где-то мучила самих учителей, где-то корпела над книгами, пытаясь зазубрить материал.

      И получилось ведь. Окончила школу без единой тройки, поступила в институт на бюджет и даже время от времени брала подработку