Я – Игрок. Павел Сергеевич Кувшинов

я. – Может это решают боги.

      – Они покинули наш мир, – качает головой Кристина.

      – Да. Но что если они всё ещё наблюдают за миром? Они ведь всемогущие, верно?

      Девушка не отвечает. Какое-то время проходит в молчании, а затем она спрашивает следующее:

      – А ты не думал о том, чтобы повидать семью?

      Я внимательно смотрю на неё, пытаясь понять, не шутит ли она.

      – Я не шучу, – добавляет Кристина, словно прочитав мои мысли.

      – Думал, конечно, – говорю я, опустив голову. – Но не о том, чтобы их увидеть. Лишь о них самих. О маме, и о том, какие тёплые у неё всегда были руки. О младшей сестре, которая едва научилась ходить, когда меня забирали в Академию. Сейчас она, наверное, уже вовсю встречается с мальчиками.

      – Но почему ты не хочешь их повидать?

      – Потому что это запрещено, – отвечаю удивленно я.

      – Да наплевать на запреты! – решительно заявляет Кристина, и её лицо озаряет улыбка. – Нельзя всегда и везде следовать правилам.

      – Даже если на кону твоя собственная жизнь, или жизнь твоих родных?

      – Если об этом никто не узнает, как тогда на тебя объявят Кровавую охоту? – улыбка девушки становится ещё шире.

      – Я не готов рисковать жизнями своих родных, – твёрдо говорю я. – А ты?

      – Я… не знаю. Возможно, когда стану Странствующим Игроком…

      – Да, – неожиданно для себя соглашаюсь я, – в этом есть смысл. За странниками Академия следит не так пристально.

      Беседа продолжается. Пока не закончился дождь, мы успеваем обсудить ещё множество тем. Когда же ливень сходит на нет, мы выбираемся из своего убежища, и возвращаемся на тракт.

      Мы ускоряем шаг, чтобы до ночи успеть достичь порта. Едва заканчивается дождь, как из-за туч выглядывает весёлое солнце, но лишь для того, чтобы уже через час скрыться за горизонт.

      Начинает темнеть, когда мы проходим раскрытыми настежь и никем неохраняемыми городскими воротами.

      Город пахнет рыбой. Запах настолько сильный и резкий, что вскоре мне начинает казаться, будто он заполнил мои лёгкие и вытеснил из них весь воздух. Я невольно прикрываю нос рукой, но даже это не спасает от ужасающей вони.

      – Давай найдём ближайшую таверну, – предлагаю я, и мой голос звучит гнусаво из-под сомкнутых пальцев.

      – Давай, – поддерживает Кристина. – Ну и смердит же это место! – добавляет она, скривившись.

      Сказано – сделано. После недолгого блуждания среди приземистых и неказистых на вид зданий, мы обнаруживаем одноэтажное строение с большим количеством окон и вывеской над входной дверью. Надпись на ней гласит: «Трактир Хвост Русалки».

      Заведение битком набито народом. В полутьме – а света от десятка зажжённых свечей и нескольких масляных ламп едва хватало, чтобы разглядеть фигуры людей – не меньше сотни личностей разных мастей и возрастов распивают горячительные напитки и горланят во всё горло.

      Шум стоит невообразимый. Не говоря уже о запахе. В помещении душно, а от посетителей разит вином, луком, чесноком, и, кончено же, рыбой. Кто-то