45-я параллель. Полина Жеребцова

даже головы не поворачивали на крик. Те, кто шел позади, тоже не останавливались, стараясь не привлекать к себе внимание.

      – По-моему, опять кого-то грабят! – сообщила я маме.

      – А может, и насилуют! – устало отозвалась она. – Помню, в годы моей юности прямо у ростовского памятника Вите Черевичкину, подростку, погибшему от рук нацистов, хулиганы изнасиловали старушку! В двенадцать часов дня. Старушка кричит, а милиции и след простыл…

      В этот момент крики стали отчетливей, и к ним прибавился шум потасовки.

      – Пошли отсюда, – сказала я. – Стражи закона могут нас обвинить, списать на нас любое преступление. Мы же из Чечни.

      Мама смерила меня презрительным взглядом:

      – Это все, что ты можешь сделать, когда человек нуждается в помощи? Не смей позорить наш род! Ты не такой была в войну! Что за внезапный приступ трусости?!

      Она заторопилась к арке.

      Поражаясь ее прыти и стараясь не отстать, я успела заметить трех мужчин в дутых куртках, которые вырывали рюкзак из рук светловолосого паренька. Еще один юноша лежал на земле без сознания. Судя по всему, до этого его били головой о стену дома.

      – Помогите! – крикнул светловолосый.

      – Кто тебе поможет, выродок? – нагло заявил мужчина без шапки.

      Двое других, в ушанках, схватили жертву.

      – Ничего вам не отдам! – кричал парень. – Отвяжитесь!

      – Ты ошибка природы. Сорняк! Падаль! – рычал мужик без шапки. – Я своими руками тебя придушу!

      – Милицию вызвала! – заорала моя мама.

      – Забрали трубки, хватит с них, – сказал кто-то из бандитов. – Уходим!

      – Тетка брешет! – процедил мужик.

      Мама, повернувшись ко мне, скомандовала:

      – Звони Магомеду, пусть ребята подъезжают! Сейчас разберемся, кто это в нашем районе куролесит.

      Бандиты переглянулись и, матерясь, попятились, предпочитая не встречаться с несуществующим Магомедом.

      Наклонившись к пареньку, лежащему на асфальте, я прислушалась к его дыханию. Жив! Длинные темные волосы юноши ниспадали почти до пояса. Он был одет в джинсы, яркую майку и кожаный плащ. Изящные черты бледного лица изрядно подпортили кровоподтеки.

      – Как он? – спросил светловолосый, перевязывая ободранную до крови руку шарфом.

      – Нужно вызвать «скорую помощь»! – сказала моя мама.

      – Ни в коем случае! – По решимости светловолосого я поняла, что этого делать не стоит.

      – А если он умрет? – спросила я. – Кто ты такой, чтобы помешать мне?

      – Нет! – Парень был непреклонен. – Мы не будем звонить.

      – Почему нельзя? – удивилась мама. – Вы тоже из Чечни?

      Втроем мы пытались привести в чувство худенького длинноволосого юношу. Найдя в кармане пузырек нашатыря, я поднесла его к лицу незнакомца, мысленно проклиная себя за то, что мы до сих пор не позвонили в «03».

      – На нас напали. Отняли телефоны и кошелек. Я заберу двоюродного брата, и мы пойдем домой, – сбивчиво объяснял светловолосый.

      – Как