«По мостовой моей души изъезженной…». Владимир Маяковский

до черного вышли люди,

      тяжко и чинно выстроились в городе,

      будто сейчас набираться будет

      хмурых монахов черный орден.

      Траур воронов, выкаймленный под окна,

      небо, в бурю крашеное, —

      все было так подобрано и подогнано,

      что волей-неволей ждалось страшное.

      Тогда разверзлась, кряхтя и нехотя,

      пыльного воздуха сухая охра,

      вылез из воздуха и начал ехать

      тихий катафалк чудовищных похорон.

      Встревоженная о́жила глаз масса,

      гору взоров в гроб бросили.

      Вдруг из гроба прыснула гримаса,

      после —

      крик: «Хоронят умерший смех!» —

      из тысячегрудого меха

      гремел омиллионенный множеством эх

      за гробом, который ехал.

      И тотчас же отчаяннейшего плача ножи

      врезались, заставив ничего не понимать.

      Вот за гробом, в плаче, старуха-жизнь, —

      усопшего смеха седая мать.

      К кому же, к кому вернуться назад ей?

      Смотрите: в лысине – тот —

      это большой, носатый

      плачет армянский анекдот.

      Еще не забылось, как выкривил рот он,

      а за ним ободранная, куцая,

      визжа, бежала острота.

      Куда – если умер – уткнуться ей?

      Уже до неба плачей глыба.

      Но еще,

      еще откуда-то плачики —

      это целые полчища улыбочек и улыбок

      ломали в горе хрупкие пальчики.

      И вот сквозь строй их, смокших в один

      сплошной изрыдавшийся Гаршин,

      вышел ужас – вперед пойти —

      весь в похоронном марше.

      Размокло лицо, стало – кашица,

      смятая морщинками на выхмуренном лбу,

      а если кто смеется – кажется,

      что ему разодрали губу.

1915

      Эй!

      Мокрая, будто ее облизали,

      толпа.

      Прокисший воздух плесенью веет.

      Эй!

      Россия,

      нельзя ли

      чего поновее?

      Блажен, кто хоть раз смог,

      хотя бы закрыв глаза,

      забыть вас,

      ненужных, как насморк,

      и трезвых,

      как нарзан.

      Вы все такие скучные, точно

      во всей вселенной нету Капри.

      А Капри есть.

      От сияний цветочных

      весь остров, как женщина в розовом капоре.

      Помчим поезда к берегам, а берег

      забудем, качая тела в пароходах.

      Наоткрываем десятки Америк.

      В неведомых полюсах вынежим отдых.

      Смотри, какой ты ловкий,

      а я —

      вон у меня рука груба как.

      Быть может, в турнирах,

      быть может, в боях

      я был бы самый искусный рубака.

      Как весело, сделав удачный удар,

      смотреть, растопырил ноги как.

      И вот врага, где предку

      туда

      отправила шпаги логика.

      А после в огне раззолоченных зал,

      забыв привычку спанья,

      всю ночь напролет провести,

      глаза

      уткнув