Вкус вишнёвой лжи. Марсия Андес

что к вам я приеду примерно… Ну… Часа через два-три. Ты как раз пока познакомишься со Стасом и его друзьями. Может, тебе даже приглянется кто-нибудь.

      – Даже не думай!

      – Уже, – Элли улыбается. – О, вот и водитель. Ну, всё, дорогая. Развлекайся. Если будут какие-то проблемы, пиши, звони. Я на связи.

      Подруга проворно целует меня в щёку своими влажными губами, а после ретируется обратно в здание. Я обречённо смотрю ей в след, пока Элли окончательно не скрывается из виду. Беспредел. Настоящий, мать его, беспредел.

      ***

      Весь ужас ситуации, в которую я вляпалась, обрушивается лишь в тот момент, когда машина останавливается возле ретро-бара, расположенного недалеко от реки. Я знаю это место – старое потрёпанное временем заведение, в котором познакомились мои родители. У меня даже где-то их совместная фотка валяется.

      Я прекрасно понимаю, почему мы приехали именно сюда: Элли обожает ретро вещички. Тащится по этому стилю и не упускает ни одной возможности прикупить какой-нибудь сувенир. Бесполезная трата денег.

      Что ж, раз приехала, отступать уже поздно. Хоть поем на халяву.

      Тёплый, но резкий ветер теребит подол платья, как только я выбираюсь из авто. Поправляю на плече сумочку – Элли всё-таки заставила её взять, потому что «так образ будет завершённым», – и осматриваюсь.

      Смотрю на поблёкшую вывеску «Мир ретро» и вздыхаю. Мама столько раз рассказывала про её первую встречу с отцом в этом самом заведении, что кажется, будто я сама присутствовала там. Я была ещё ребёнком и любила выдумывать всякие сюжетные линии об их встрече, поэтому оригинальная история смешалась с бесконечными фантазиями и перестала существовать. Наверное, в реальности всё было куда обычнее и скучнее, чем мои ложные воспоминания.

      – Ты Ира? – резкий голос незаметно подкравшегося парня заставляет меня вздрогнуть.

      Оборачиваюсь, отступая на шаг в сторону, и смотрю на незнакомца.

      Это блондин с синими глазами и лёгкой еле заметной щетиной. Одет в кожаную куртку, потёртые джинсы, кроссовки. На шее цепочка, на левой руке тоже. Губа, судя по всему, была разбита несколько дней назад – от раны остаётся только яркая полоска словно мазок фломастера. Парень коренастый, чуть выше меня ростом.

      – Да. А ты не похож на Стаса, – замечаю я.

      Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был с тёмными волосами и с татуировкой на шее.

      – Потому что я не Стас, – усмехается блондин. – Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.

      Кивает в сторону бара. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть её на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нём ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?

      Костя останавливается возле дверей и достаёт сигареты. Прикуривает – я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков.