Ночной мотоциклист (сборник). Виктор Смирнов

сгорбившись, на поваленном дереве, трубочка словно приросла к губам. Эдакий лесовичок, хранитель таежной тишины. Подает ладошку дощечкой.

      – Начальник просил прийти.

      Сидим курим. Кешу лучше не беспокоить вопросами, он сам знает охотничий этикет. Когда спрашивать, когда отвечать.

      – Анданов-то на Бычковом зимовье бывал последние дни, – говорит Кеша. – Мастерил, знать, мостик.

      Бычкова зимовьюшка – старый сруб на Черемшанке, недалеко от нового мостика. Охотники давно не посещают зимовьюшку. Зверье ушло от Колодина, от шумных мест.

      – Что же он там промышлял, Кеша?

      – Откуда знать? Промышлять-то там нечего.

      – Почему ты думаешь, что мастерил мостик?

      – Откуда знать? Стружка с одежды насыпалась в зимовье. Свежая стружка.

      – А точно Анданов?

      Турханов хмыкает, выбивает трубочку на жесткую бугристую ладонь. Держит горячую золу, как в пепельнице.

      – Видел табачок? Из кореньев… Простой! Анданов медовый табак курит, духовитый. Только он!

      – Слушай, Кеша. Вот у меня мотоцикл. Надо его запрятать возле станции. Куда бы ты запрятал?

      – Зачем прятать? Оставь на станции, никто не возьмет.

      – Нельзя, чтобы кто-нибудь видел, понимаешь?

      Кеша косит на меня прищуренным темным глазом.

      – Понял, следователь. Подумать надо.

      Он поднимается с бревна, сутулый, пригнутый годами к земле, но все еще крепкий. Он из той породы потомственных таежников, которые не знают, что такое больница…

      – Надо бы Савкину яму посмотреть, следователь.

      Он идет медвежьей походкой через завалы кедрача. Когда-то здесь похозяйничал шелкопряд, оставив черный, мертвый лес.

      Савкина яма – неглубокий, густо заросший котлованчик.

      – Отсюда песок брали, когда строили дорогу, – бормочет Кеша и, кряхтя, лезет по откосу вниз. Он копошится в яме, осторожно разгребая валежник. Дождь наверняка смыл следы.

      Я касаюсь тонкой, едва ощутимой нити догадки, которая возникла из неясного предположения. Но кристаллы уже начали выпадать. Раствор твердеет. Мостик, выстроенный Андановым. Его интерес, проявленный к этим скучным для охотника местам. Такие совпадения не могут быть случайными. Теперь не я ищу факты, а они меня. Значит, я на верном пути…

      – Погляди-ка, – зовет Кеша из кустарника.

      Густые ветви прикрывали здесь землю от дождя. На песке – отпечаток протектора. Неподалеку от рубчатого узора находим темное пятно. Здесь масло натекло из карбюратора. Очевидно, мотоцикл лежал на боку. Бензин испарился, а масло осталось. Мы находим еще кусок промасленной тряпки. Больше ничего не удается обнаружить.

      – Съездишь со мной в Полунино, Кеша?

      – Опять мотоцикл искать?

      – Да. Но там его насовсем запрятали, понимаешь?

      – Это легко. В озеро, однако, бросить нужно. В Лихое. Шаман-скалу знаешь? Могила, однако, – поразмыслив, протяжно тянет Кеша.

      С Шаман-скалы станция Полунино как на ладони. Поблескивают