Летом перед грозой. Дмитрий Лекух

правда, – говорит, – спецура. Так. А почему портачка неправильная?

      – Ты о чем? – удивляюсь.

      – О ней, – отвечает.

      И показывает на мое правое плечо. Там из-под майки моя древняя армейская блажь вылезла.

      Татуировка.

      Летучая мышь в лихо сдвинутом на бок десантном берете.

      И надпись.

      Цифрами.

      Служил я там, что уж тут поделаешь.

      Давно.

      – Ну, – хмыкаю. – И что же в ней такого неправильного?

      Жмет плечами.

      – Я, – говорит, – видел ребят из сто семьдесят седьмого. Так. Это полк, а не отряд. И эмблема у них – не мышь. Волк…

      Я аж на камешек сел.

      Твою мать.

      – Парень, – спрашиваю, – а ты в каком году служил-то?!

      – Да вот, – отвечает, – год как на дембель пришел. Так.

      Потом подумал и добавил:

      – Из Чечни.

      Вот ведь блин.

      Полез в карман, достал сигареты.

      Прикурить, наверное, с минуту не мог.

      Руки тряслись.

      – Так ты, – говорю, – из-за этого, что ли, на меня с выкидухой кинулся?!

      Кивает.

      – Так.

      – Парень, – говорю, – ты что, совсем тупой?! Эта, как ты говоришь, «портачка» сделана почти двадцать лет назад! В Газни. Не в Чечне. За речкой. В Афгане, мать твою, если не понимаешь. И откуда мне, блин, знать, есть ли сейчас сто семьдесят седьмой полк «с волчьей мордой»?! Я про свой-то отряд не знаю, есть он сейчас или расформирован к такой-то матери. Столько лет-то прошло.

      Сидит.

      Молчит.

      Смотрит.

      А потом вдруг встает, прыгает в нашу лодку, которая перед входом в порог стояла, заводит мотор и уезжает.

      Ну, думаю, – совсем беда.

      Вокруг – тайга, речка порожистая, этот придурок свалил.

      Не пропаду, конечно.

      Огонь есть, соль есть, воды – сколько угодно. Я всегда в тех краях воду из рек и озер совершенно спокойно пью.

      Не очень много таких мест у нас в стране осталось.

      К сожалению.

      Вон харюза свежевыловленные лежат.

      А вечером Русланыч наверняка поймет, что что-то не так, найдут меня со своим егерем. Приблизительно видели, куда мы пошли.

      Разберется.

      А все равно – неприятно…

      …Докурил сигарету, тут же прикурил следующую.

      Вдруг слышу – мотор.

      Ну, думаю, самое главное, – это чтоб он ружья с собой не прихватил.

      От местного, да, к тому же, прошедшего неплохую армейскую школу человека, – мне здесь не уйти.

      И возраст уже не тот, и форму подрастерял, и каждую складку рельефа, в отличие от него, здесь выросшего, не знаю.

      Нож с пояса снял, положил под руку, прикрыл курткой.

      Если сразу стрелять не будет и подойдет поближе – может, успею попасть.

      А там – посмотрим.

      .А вот и лодка из-за поворота показалась.

      Точно, он.

      Подлетел, мотор поднял, якорь на берег кинул, выпрыгнул.

      В руках, к счастью, – не ружье.

      А такая здоровенная, литров на пять, бутыль местного мутного самогона.

      И