Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2017. Коллектив авторов

стряхивая в оранжевое блюдце.

      Нет, не вернусь. Ушедшим не проснуться,

      лишь Патриаршие сверкают инеем,

      и небо черное, и светло-синее

      Элегия восьмая

      Ах, как смешно ты мечешься, голубчик, в рубашке клетчатой, в сиреневых носках.

      в штанах (вельвет песочный в мелкий рубчик), с зачитанным Овидием в руках.

      Не нам воспрять – лишь ангелам, вернее, созданиям, не знающим стыда —

      мы выцветаем, глупый мой, бледнеем, а то и вовсе пропадаем, да.

      Не возвратит заоблачный охотник оброненного в черных подворотнях,

      в года, когда с отточенной тоской свет теплился в столярной мастерской

      на первом этаже замоскворецком, на сельском кладбище, в евангелии детском.

      где Гавриил, небесный генерал, Давида молодого уверял:

      лишь певший об увиденном впервые снять цепь врожденную умеет с грешной выи

      одним движением – и в тесном вещем сне зубами скрежетать без помощи извне

      Элегия девятая

      зацвела конопля дозревает мак

      а подумал о будущем и обмяк

      и зашелся кашлем от сигареты

      различив за безлицею синевой

      осторожный и жалобный голос твой

      повторяющий что ты где ты

      распахнется при черной свече зрачок

      молоку на смену придет обрат

      станет страшно и тихо-тихо,

      лишь под утро в углу затрещит сверчок

      таракану друг и цикаде брат

      подзывая свою сверчиху.

      потемнеет пристань невдалеке

      где спустился бы в лодку с узлом в руке

      раскулаченный, только пешим ходом

      бормотать ему по водам чужим

      над которыми сириус недвижим

      истекает бесплотным медом

      полно хвастаться кожаным ярлыком

      на княжение – певчих сверчков на корм

      игуанам и мелким змеям

      размножают – и светимся мы во тьме

      и встречаемся как не в своем уме

      и прощаемся как умеем

      Элегия десятая

      отсидели за школьною партой возмужали в родной стороне

      затхлый запах свободы плацкартной кружит бедную голову мне

      и играет в граненом стакане счастье странника спелый агдам

      и дошкольники машут руками уходящим на юг поездам

      и еще я студент не добытчик а страна за моею спиной

      набивает ивановский ситчик полыхает травою степной

      тянет сети работает то есть про железнодорожный рассвет

      сочиняет стучащую повесть но у времени совести нет

      счет идет на такие секунды что и выбора нету прости

      не замай темнохвойной пицунды моря в гаграх и праха в горсти

      предвечерний покоится с миром не резон уже и недосуг

      воскресать молодым пассажирам поездов уходящих на юг

      Элегия одиннадцатая

      когда адам отстраивал содом

      и любовался собственным трудом

      телеги с черепицею скрипели

      по глинистой дороге, мастерки

      сновали, словно ласточки, легки,

      молчали плотники, а каменщики