Миллионер. Андрей Михайлович Глущук

растворил все последствия моих трудов кочегара-любителя. Тепло торопливо покидает садовый домик, мое одинокое ложе и, без сожаления, чумазого меня. Старые пружины кровати звенят и поскрипывают очень точно и в такт, аккомпанируя лязганью моих зубов. Концерт ансамбля шумовых музыкальных инструментов надоедает очень скоро. Я не выдерживаю и встаю.

      Печка охотно разгорается и даже нагревает воздух вокруг себя. Но требует, как капризный ребенок, постоянного внимания. А жечь, собственно, нечего. К утру я готов спалить домик вместе с собой, ради счастья пробыть в тепле, в настоящем тепле, хотя бы десять минут.

      Я дождался рассвета, ясного и морозного. Сутки жизни настоящего искателя приключения отмечаю, обнажив донышко бутылки. Перцовка кончилась. Не заметил даже как. Не согрелся с нее, не захмелел. Впрочем, мне уже все равно.

      Случайно взглянул в зеркало. Сказать, что я изменился, значит не сказать ничего. Моя внешность больше не требует дополнительной маскировки. Идентифицировать эту грязную, синюшную личность невозможно даже с помощью компьютерного анализа. Если мои отпечатки пальцев выглядят так же как лицо, то меня не найдет уже никто и никогда. А ведь еще вчера эта рожа была частью вполне приличного мужичка, претендовавшего на звание интеллигента.

      Никогда не думал, что современный человек так уязвим и зависим от привычных благ цивилизации.

      Я готов молиться на то самое паровое отопление, которое включают с месячным запозданием, которое постоянно недодает три – пять градусов до положенной нормы, которое в мае, когда температура за бортом многоэтажек перепрыгивает за отметку 20 градусов по Цельсию, вдруг, срывается с цепи и раскаляет батареи чуть не до красна, выжимая из нас пот и нецензурные выражения. Я готов молиться на Великого Бога Теплосети и апостолов его ТЭЦ, ГРЭСС и даже на Маленькие Вонючие Котельные.

      В дверь кто-то стучит и, не ожидая ответа, дергает ее на себя. Крючок жалобно звякает ржавыми боками о петлю.

      – Эй, открывай, а то милицию вызову! – Не узнать сторожа по хриплому стариковскому дисконту и «деликатности» обращения невозможно.

      С трудом распрямив смерзшиеся коленные суставы, я походкой пьяной цапли бреду к дверям. Открываю.

      – Что вы хотите? – Моя внешность никак не вяжется с тем: что и как я говорю. Сторож слегка обескуражен.

      – Ты хто такой и чо здеся делаешь?

      – Хозяин. Не узнали? А «здеся» – передразниваю старика – я пью. – Моя лапидарность сторожу нравится, а запах изо рта не оставлял сомнений в искренности.

      – Чо пьешь – сам вижу. А пошто ко мне не зашел? Я прецовочку завсегда с милой душой. Так у меня ить и теплее. Чай в энтой халупе меньше чем с ящика не согреешься… Гляди, если чо осталось заходи ко мне. Сальцо, картошка, огурчики соленые – с меня.

      – А банька?

      – Да запросто. Под хорошую выпивку и баньку сделаю.

      Бог явно на моей стороне. Молиться на языческие теплосети