Футбол в зрелом возрасте. Леонид Могилев

и от обиды заплакал. Потом устали ноги, и тогда он сел прямо на пол, холодный и гладкий. Так, наверное, выглядел бы Ад. А почему так? Где он вообще? Не там ли? Может быть, вот так все и закончилось? Он ущипнул себя за мочку уха. Больно ущипнул. А показалось, что никак. И стал вспоминать жизнь, раскручивать ленту. Он даже опять задремал, потом очнулся, встал, решил побарабанить в дверь, но та легко и без скрипа раскрылась. Он вновь оказался в коридоре.

      Налево – направо? Какая разница?

      Дверь подалась. Он шагнул через то, что должно бы называться порогом, остановился на малую долю времени, замер в очередном шаге и хотел было вернуться, качнулся даже, только дверь захлопнулась, как бы сама собой, а там, за ней полноценный звук задвигаемого засова. Здесь света было поболее и света не электрического и не производного от него, ибо все, что от электрона, – необъяснимо. Это факела горели на стенах слева и справа. В центре на возвышении сидели бесы в количестве двух. Во все время этого приключения он пытался найти какие-то вещественные призраки того, своего мира и не мог этого сделать. Камень, гладкое дерево, полумрак, не разглядеть головки шурупа или шляпки гвоздя, самого замка или засова. Мрак и скрежет зубовный. А вот пол здесь был не совсем гладкий. Босую ступню беспокоил камешек какой-то острый и настойчивый. Он нагнулся и нащупал сей предмет.

      – Не утруждайся, раб. Это уголь.

      Голос все тот же нудный, гадостный. Оба беса рассмеялись мелко, глумливо.

      – Дров не держим. Уголек. На все века.

      – Это почему же? – вступил он в диалог.

      – Годовые кольца, – ответил тот бес, что слева.

      – И что годовые?

      – А годов здесь нет.

      – А что есть? – спросил с надеждой он.

      – Вечность.