Ничего общего. От космических пахарей. Вадим Юрятин

Оказалось, девушка. Маленькая, забавная, с рыжими кудряшками. Глаза точно такого цвета, как васильки, которые мы с Лизой в лесу на поляне собирали. Уставилась на меня, разглядывает пристально и смеется. Сама на меня наскочила, а еще и издевается.

      – Молодой человек, можно вам вопрос задать? – бойко проговорила она.

      Я приободрился. Вот, молодым человеком меня называет. Не мужчиной и не «эй, ты». Все-таки приятно.

      – Ну задавайте.

      – Вы всегда так ходите? В смысле, вам так нравится?

      – Как так?

      – Да у вас рубашка наизнанку надета. Вон, швы белые торчат, все в нитках.

      – Не ваше дело, – неожиданно грубо ответил я. – Швы, не швы… на кой мне все это сдалось? Помер я.

      – Извините. А так сразу и не скажешь. Для покойника вы очень даже неплохо выглядите.

      – Спасибо. Вас как зовут?

      – Вера. Может, расскажете, что случилось?

      – Чего я буду вам… – вздохнул я. – Вы что, врач?

      – Ну да, вроде того…

      – Да ничего не случилось. Жена отрицательно восприняла факт моей смерти и выгнала меня. Ну а дочка просто очень сильно расстроилась и говорит, что у нее теперь новый папа.

      Неожиданно я рассказал Вере обо всем. О том, как мы в детстве с мальчишками играли в футбол, прилетела ворона и на одного из нас напала. Дядя Гриша собрался с силами и забил ворону до смерти, а я украдкой плакал. О том, как я был первый раз на речке и в воде одну девчонку за ноги схватил, а потом ее бабушка за мной с прутом гонялась. О том, как в школе втюрился в Таню, а она мне математику списывать не давала. О том, как мы с Таней на встрече выпускников увиделись, а директор напился и на самую высокую сосну залез. О том, как я перед роддомом танец маленьких утят танцевал. О том, как мы с Лизой учились считать овец, коров и даже летающих слонов перед тем, как уснуть. О том, как все закончилось.

      Я вежливо попросил Веру обстоятельно рассказать о cвоей жизни. А она только отмахнулась, будто от назойливой мухи.

      – Что рассказывать. Работала, жила с мамой в однокомнатной квартирке. А потом мама умерла. А потом… ну да не люблю об этом вспоминать.

      С Верой было очень легко. Будто сидишь на облачке, а тебя вокруг приятный солнечный ветерок обдувает. Конечно, в ней было мало солидности, важности, но мне, как говорится, в ней нравилось все. Как она кудряшки свои за уши закладывает. Как крутит в руках обкусанный карандаш, вытащенный на свет из внушительных недр матерчатой сумки. Как смеется, иногда тихонько похрюкивая, словно довольный поросенок. Как смотрит на меня внимательно. Так внимательно, что время от времени даже в замешательство приводит.

      – Вы не обращайте внимания, что я мертвый, – я с волнением взглянул ей в глаза. – Несмотря на этот факт, я довольно часто человек очень интересный.

      – Ну что вы, – тихо произнесла она, – я же понимаю…

      От этих слов мне стало очень тепло. Так мы и прогуляли несколько часов. Я все время болтал, а Вера слушала. Когда я рассказывал об очередных