Киев не пропадет. Хроника киевских будней. Сергей Олегович Страхов

велодорожку отделяет от спуска к ручью целая стена, состоящая из коричневых корней, черных кустов, пыльных огромных лопухов с желтыми цветами на макушке и еще множества разнообразных растений. Между всем этим великолепием крутятся и трусливые зайцы с обрубленными хвостами, и шустрые полосатые бурундуки, и наглые агрессивные серые белки с тупыми мордами. Кое-где мелькнет и лиса, роскошным рыжим хвостом подметая свои следы. Только койотов еще не хватало. А вот внизу у ручья показалась пара красавцев оленей, смело направляющихся на водопой. Вот они застыли на месте, обратив на меня своё внимание и трубно замычали, видимо, отпугивая не прошеного гостя. Откуда олени здесь и где это я?

      Переезжаю через старенький скрипучий деревянный мостик на другую сторону ручья и въезжаю уже в сосновый, вперемешку с дубовым, лес, резко идущий кверху. Вот и нагрузки начинаются. Смолистый дух сосны такой, что начинает кружиться голова.

      На какое-то мгновение деревья расступились, и в голубом небе я увидел красавца коршуна, безмолвно парящего над лесом. Засмотрелся я на красивую птицу, дорожка резко вильнула влево и я, со-всей дури, понесся вниз. Даже не успел затормозить, как переднее колесо ударилось об черный пень и я, вместе с байком, покатился уже прямо к ручью.

      Открываю глаза. Руки и ноги ободраны, из носа идет кровь, бровь разбита. Но это что? Прямо перед носом у меня чьи-то ноги, обутые в соломенные сандалии. Поднимаю глаза и вижу наклонившегося ко-мне маленького, небритого, седого, очень старого китайца, одетого в какие-то яркие лоскуты. Мало того, на голове у него круглая остроконечная соломенная шляпа.

      – Ну, как падение? – вежливо интерисуется этот очень странный человек.

      – Спасибо. Могло быть и лучше, – отвечаю я.

      – Это я подстроил, – хвастается старичок.

      – О друзьях часто вспоминаешь? Хотел бы вернуть их всех?

      – Конечно, – ошарашенно отвечаю я. Тут старикан наклонился ко-мне еще больше и я явственно почувствовал запах Bogart.

      – Так, докатался, – только и успел подумать я.

      Между тем старик продолжал:

      – Я слышал, ты в Powerball играешь?

      – Конечно, играю, если джек-пот на сегодня составляет четыреста восемьдесят пять миллионов долларов. Кто ж играть не будет?

      – Ну, так вот. В наших кругах решили присудить, на этот раз, выигрыш тебе, – выпалил старик.

      Я молчу, что тут скажешь.

      – Вообщем, так,– продолжает уже очень симпатичный мне пожилой мужчина китайской национальности, – ты отказываешься от выигрыша. Моим он сейчас нужнее. А я возвращаю тебе всех твоих друзей. Идёт?

      – Идёт.

      – Ну и лады. Давай подписывай. – И старик достал из-под шляпы мою же лотерею с моими же номерами.

      – У меня и пера-то нет, – только и нашелся, что я сказать.

      – Да не волнуйся ты. С ними вы гораздо больше заработаете. Ксеркс! Ко мне, – неожиданно громко прокричал старик. Красавец-коршун стремглав стал спускаться и опустился таки прямиком на мой поломаный байк. Старик, неторопясь,