Аномальная зона. Юмор, ирония, сатира. Марат Валеев

как-нибудь. А он застрял, зараза. Я уж эту чёртову ногу и так и этак, и топориком колотил, все руки вон поранил. Не идёт, и всё тут. Ни туда, ни обратно. Уже два часа с ним мучаюсь. Может, у вас получится, товарищ милиционер?

      – У нас? У нас получится! – азартно сказал капитан. – У нас кувалда есть, не то что твоя тюкалка! А ну, Диденко, дай кувалдой по пятке!

      – Ах! – снова услышал капитан за своей спиной. Это пришедшая было в себя бдительная старушка, увидев, как дюжий милиционер с хеканьем колотит кувалдой по торчащей из мусоропровода ноге, опять рухнула в обморок…

      Жизнь или кошелёк?

      (Почти как у О. Генри)

      – Кошелек или жизнь? – прохрипел кто-то над ухом Коптелкина.

      – А вы что бы хотели? – печально сказал Коптелкин.

      – Ты что, мужик, совсем страх потерял? – озадаченно спросил грабитель. – Видишь, какой у меня нож? Чик – и привет!

      – Большой, – согласился Коптелкин. – И страшный.

      – Вот, – успокоился грабитель, снял скрывающую его лицо черную маску и вытер вспотевший лоб. – Повторяю для особо тупых: жизнь или кошелек?

      – А мне все равно. Хотите, кошелек берите, хотите – жизнь.

      – Как это? – снова оторопел грабитель.

      – Ну, вот такая дилемма стоит перед вами, – терпеливо пояснил Коптелкин. – Или берите мой кошелек – он у меня, кстати, пустой, или делайте свой «чик!»

      – Не, вот клиент попался, а? Так тебе что, жизни не жалко?

      – А зачем она мне, такая?

      – Какая это «такая»? – переспросил грабитель. Он сел на стоящую рядом уличную лавку и похлопал по ней ладонью, приглашая Коптелкина присесть рядом. – Чем твоя жизнь тебе так досадила, что ты хочешь… э-э-э, вот так запросто отдать ее первому прохожему?

      – Вам в подробностях или вкратце?

      – Спешить мне теперь уже некуда. Сбил ты меня с рабочего ритма. Так что излагай поподробнее.

      – Ну, во-первых, жена меня бросила…

      – Так это же радость-то какая! Живи теперь как хочешь!

      – Во-вторых, теща-то осталась. Не хочет к себе в деревню возвращаться. Ей, говорит, и тут хорошо.

      – Это уже хуже. Но вполне решаемо. Ты где живешь?

      – Улица Жириновича, сорок пять, квартира семнадцать.

      – Так мы с тобой еще и на одной улице живем! Мой дом через два от твоего. Земеля! Так вот, я тебе или тещу выживу, или жену верну. Падлой буду. Выбирай.

      – Лучше первое.

      – Молоток! Что еще?

      – Сосед наглец, еще два года назад занимал у меня пятьсот рублей, до сих пор не отдает.

      – Отдаст, – убедительно сказал грабитель. – С процентами! Так, дальше?

      – На работе меня сократили.

      – Что за работа?

      – Да так, рекламный агент я.

      – Ха, у меня как раз один клиент заведует рекламным агентством. Я ему недавно паспорт вернул. Нашел и вернул. Так что я тебя к нему пристрою, не сомневайся. Ну как, жить тебе захотелось?

      – Да как-то не знаю… Ну, можно попробовать еще раз.

      – Тогда