Фантастиш блястиш. Григорий Аркатов

лишнего движения, испуганные одним только писком сумасшедшего.

      – Я просил Когана. А это не Коган.

      – Дмитрий…, – попытался было объяснить Балябин.

      Но тот прервал его взрывом гневных фраз:

      – Я же сказал!.. Фьюче!.. Меня зовут Фьюче!..

      – Хорошо, Фьюче, – продолжил спокойным тоном журналист, – Мы не смогли найти Когана, но здесь его первый помощник.

      И снова взрыв эмоций.

      – Я же сказал, что мне нужен Коган!

      От его писка у меня взрывался мозг. Да и ждать взрыва я как-то не собирался.

      – А в чем дело? – спросил я.

      – Ни в чем! – продолжал вопить этот злобный выродок с броским погонялом, которое он выдумал на досуге, – Вали отсюда, приспешник мирового правительства.

      «Тяжелый случай», – подумал я и сделал шаг вперед.

      – Стоять!

      Но я не слушал и шел дальше шаг за шагом.

      – Я сейчас взорву себя!

      – Взрывай! – мой ответ был полон наглого цинизма, – Но знай, что я могу тебе помочь.

      – Помочь? – для убедительности террорист стал угрожать нажатой красной кнопкой на импровизированном пульте, – Все вы так говорите. А потом тебя убивают или сажают в психушку. Я туда больше не вернусь!

      – А как иначе? Бомбы-то у тебя нет.

      На долю секунды лицо Фьюче проявило растерянность, а потом оно вновь выставило врагу напоказ злобный взгляд.

      – Есть.

      Но было уже поздно.

      – Сдавайся, – сказал я, усмехнувшись, – И тебя вылечат.

      Однако псих не собирался сдаваться.

      – Нет! Нет! Нет!.. – в порыве отчаяния он даже стал нажимать все прочие кнопки на пульте.

      Но взрыва не произошло. Видимо парень и сам себя убедил в существовании бомбы. Пока он суетился в приступе непонимания собственного безумия, а я наблюдал за этой комедией, подоспел Балябин и ударом в челюсть повалил его на землю.

      – Нет! Нет! – мямлил Фьюче, впиваясь ногтями в перегной, – Они придут за мной. Они знают про документы. Вы не понимаете….

      – Все мы понимаем, – пояснил Балябин, хватая психа за шкварник.

      – Постой! – сказал я журналисту, повинуясь какому-то потаенному инстинкту.

      Балябин посмотрел на меня тем же взглядом, каким я ранее был удостоен в гостинице, в котором смешалось непонимание, раздражение и злоба.

      – Чего еще?

      – А может он говорит правду?

      Еще один взгляд в мою сторону.

      – Да у него крыша набекрень….

      Я посмотрел в сторону милиции. Ее воины наконец-то перебороли слабость в штанах и медленно приближались. Потом я посмотрел на Фьюче, который сплевывал кровь из разбитой губы на траву.

      – Что за документы?

      Он взглянул на меня с презрением.

      – А какая вам разница? Или вы работаете на них??

      – Я работаю на себя.

      – Это вы так считаете.

      Фьюче еще раз сплюнул, а потом вмешался Балябин.

      – Хватит баек. Надоели бредни, – и стал заламывать ему руки.

      Однако псих разговорился не на шутку.

      – Но, получая правду в конвертах, ты не