Фантастиш блястиш. Григорий Аркатов

за ним.

      Я смотрел на их приближение, словно в замедленной съемке, и страшно потел, как не знаю кто.

      Казалось, вот-вот прозвучит зарезервированная киношниками фраза:

      – Руки за спину!

      Но вместо этого вежливый тон сообщил:

      – Нам нужна ваша помощь!

      В тот миг мне показалось, что я в который раз становлюсь жертвой собственных фантазий, так что было вполне уместно попросить повторить для особо одаренных.

      – Что вы сказали?

      – У нас сложная ситуация и срочно нужна ваша помощь.

      – Моя?..

      Последний вопрос был риторическим и был скорее адресован себе самому, чем милиционерам.

      А все потому, что я смотрел на них и не понимал. Чего тут непонятного? – спросите вы.

      В том то и дело, что ничего. Я и помощь милиции – как-то не укладывалось ни в голове, ни где-то еще.

      Пока мои извилины мысленно рассуждали над вероятностями возможностей, на первый план вышел гражданский со своим трезвым взглядом на вещи.

      – Простите, что говорю это, но у нас нет времени на ступор. Люди в опасности.

      Это мигом привело меня в чувства, вернуло трезвость ума, но все же не избавило от тенденции задавать глупые и неуместные вопросы:

      – А вы кто?

      На радость всем гражданский не стал скандалить из-за того, что его не признали по запаху.

      – Я – журналист Сергей Балябин. Достаточно?

      – Вполне, – ответил я.

      – Тогда идемте.

      Журналист видимо полагал, что я тут же метнусь вслед за ним, но этого не случилось. И он был слегка взбешен, когда обернувшись увидел меня на прежнем месте.

      – В чем дело? – спросил Балябин.

      Его лицо выражало непреклонную истину, что большинство опрошенных на улице посчитали меня кретином. А мне было плевать. Слишком часто за последнее время я влипал в неприятности. К тому же поблизости не было Давида.

      – Сначала объяснитесь, – потребовал я.

      Но в ответ мне снова кинули какую-то банально обглоданную кость.

      – Нет времени.

      Что ж, мне тоже пришлось опуститься до банальности.

      – Значит, придется его найти.

      Теперь журналист смотрел на меня со злобой. Но тут в разговор вернулись очнувшиеся от словесного бессилия милиционеры.

      – Геннадий Петрович….

      А я был крут, коль даже милиция знала мое имя и отчество.

      – … на углу террорист-смертник угрожает себя взорвать. Сначала он потребовал явки журналиста, и Сергей Гаврилович любезно согласился нам помочь. А теперь террорист требует адвоката Когана.

      – Но я не Коган.

      Мое уместное замечание заставило милиционера устремиться в водоворот мимических гримас и облизывания губ. Наверное, это помогало ему сочинять нелепые ответы.

      – Мы не смогли связаться с Давидом Натановичем, но возможно террорист удовлетворится вами, как первым помощником….

      – Возможно? – я не истерил, но был на грани, – А что если он решит отыграться на мне?

      Ответа от милиции