Крутые излучины (сборник). Алексей Башилов

пожелаешь что-то сказать, всё равно не услышат.

      Вокруг такие же сияющие чувством, просветлённые, радостные лица пассажиров. Я – «немой», а они – «глухие», остаётся только улыбаться.

      Через двадцать минут красавец сельской авиации Ан-2 приземляется. Он касается земли и лихо мчится по неровному полю аэродрома, пассажиров трясёт, словно в телеге. Шляпа, оставленная в этот миг без присмотра, летит с головы долой.

      Хочу всё разглядеть: кусты, мелькнувшие передо мной, посадочный ориентир, ярким пятном рванувшийся назад, луговую траву. Двумя руками, ухватившись за поручни кресла, стараюсь удержать тело в одном положении, пытаюсь сосредоточить взгляд – не получается: стальная машина неумолимо урчит, фырчит буйным винтом, выруливает, разворачивается.

      Восторженно-ошарашенные глаза пассажиров – круглые, как смотровые окна.

      Ввалившись по самые плечи в иллюминатор, пытаюсь узнать во взволнованных лицах людей своих родных и друзей.

      Вижу среди них весёлую фигуру отца.

      Наряженный, как молодой, в белой рубашке и без головного убора, он живо рассматривает прищуренными глазами приезжих.

      – Отец, я здесь! – кричу.

      Обнимаемся крепко и ладно, хлопаем друг друга по плечам.

      – Как поживаешь, сынок?

      – Хорошо, а ты как?

      – У нас всё нормально! Молодец, что приехал!

      Весёлый перебор голосов ходит по лугу.

      – Здорово, Алёха!

      – Возвращаешься, блудный сын!

      – Приходи в гости!

      – Обязательно встретимся!

      Заворожённые встречей, шумным балаганом идём к транспортной стоянке, к месту, обозначенному двумя толстыми жердями для конской привязи.

      Кто на чём смог, тот на том и приехал: тракторы, машины, лошади, велосипеды, не хватало только комбайна.

      – Посмотри сюда, – говорит отец. Его голубые глаза блестят лукавым озорством. – Это тебе что?! – трогает за плечо и указывает согнутым пальцем на красный, как пожарная машина, мотоцикл.

      – Экстра! Сюрприз! – восклицает он.

      Новый, блистательно-чистый красавец «Урал» вырос, будто из-под его руки. Рдеющий силой, вздыбленный и большой, готовый принять любые старты.

      – Ни фига себе штучка! – почтительно трогаю гладкий отлив металла.

      – А ну-ка, прокати! – предлагает отец, а сам громоздится с моим портфелем и сумкой в мотоциклетную люльку.

      Я подхожу к левой стороне мотора, пробую газ, качаю руль колеса, затем нажимаю на ключ зажигания и одним резким толчком ноги запускаю двигатель; работает чётко, ревёт на повышенных оборотах. По свободной просёлочной дороге мотоцикл быстро набирает скорость, идёт уверенно и легко.

      – Ну и сила, а?! – отец выставляет вверх большой здоровущий палец, показательно двигает рукой. – Экстра! Люкс!

      Наклоняясь ближе к отцу, перекрывая шум разрывающегося воздуха, я кричу:

      – Идёт как электричка в метро!

      Ветер треплет волосы, выбивает слезу. На большой скорости, преодолев