Дешевый роман. Вячеслав Прах

меня. Я живу в мире, где есть только я, а остальное – всего лишь мои декорации.

      Я постучал в дверь. Рита открыла.

      – Где ты был, Габриэль?

      В ее голосе я уловил подозрение.

      – Я ходил в книжный. К нему.

      – Это правда?

      Конечно правда, а как еще? Что за глупость.

      – Он сказал мне, что ты вчера к нему приходила.

      Рита села на стул.

      – Он все-таки рассказал?

      – Да.

      – Тогда, что ты хочешь услышать от меня?

      – Правду.

      – Какую правду ты хочешь узнать, Габриэль?

      Мой наводящий вопрос не сработал.

      – Зачем ты к нему ходила?

      Рита немного помолчала.

      – Мне казалось, что ты от меня что-то скрываешь. Ты иногда себя так странно ведешь, словно я чего-то не должна узнать, боишься проговориться. Ты очень скрытен, Габриэль, я не знаю о тебе практически ничего, да и то, что ты мне говорил – под сомнением.

      – Что он тебе сказал?

      – Он все время повторял, что ты прекрасен и ты единственный человек в его жизни, который смог бы его понять. Эн Ронни говорил, что ты – словно часть его утерянной молодости, он разглядел в тебе все, что когда-то скрывал от других.

      Я выдохнул.

      – А потом он сказал, что в его жизни была одна женщина, которая долгое время его вдохновляла, он много рассказывал о ней, как о чудесном воспоминании, как о музыке, которая была написана для него – Жанна. И в одно утро он проснулся, а она лежала рядом мертвая. Он убил ее ночью. Ему казалось, что она его предала.

      Да, это в его стиле. Новая история для его очередного романа. Браво!

      – Я ему, конечно же, не поверила, но он попросил меня никому об этом не говорить, особенно тебе.

      Оказалось, что он талантливый сказочник и все, что он говорил мне, стоит делить на два. А то и вовсе не воспринимать всерьез.

      Нет, Ронни, я в тебе ошибся, ты не тот человек, который что-то знает о чужих секретах, ты делаешь вид, забрасываешь приманку и ждешь, пока кто-нибудь заглотит твой крючок. Ты играешь чужими страхами, чтобы подчинить волю этих наивных. Ты сделал выстрел, но не попал в цель. И я не поверю, что ты нарочно стрелял мимо.

* * *

      Меня зовут Эн Ронни, это мой псевдоним – я его признал своим именем, так как настоящего имени никто не упоминал уже восемь лет. Я известный писатель, автор мирового бестселлера и мне кажется, что я богат.

      Этой ночью ко мне вернулась Жанна, это был нежданный визит. Я не забыл ее имени, но не произносил его вслух пять долгих лет, и когда она переступила порог, я назвал ее Анной.

      – Анна…

      Мои губы дрожали, я пытался прийти в себя.

      – А куда делось «Ж»?

      Она улыбнулась своей прекрасной, мягкой улыбкой, ее большие красивые глаза по-прежнему излучали добро и простодушие. У нее слишком доброе сердце.

      Я не сказал ни слова, а просто любовался ею, как своей первой картиной, которую мне не показывали очень давно. Она совсем не изменилась, все такая же – молодая, с рыжей длинной косой. Мне стало не по себе, когда я представил, что ее волосы трогает кто-то другой.

      – Я