Фиолетовое солнце. Роман. Анна Синельникова

и не обманывайтесь.

      Все всё равно смотрят на других только через призму себя. И только если увидят во мне что-то своё знакомое только тогда, увидят, заметят. Но снова – только себя. О каком ещё мировом эгоизме после этого может идти речь? А?..

      Вечер у поэтов Або и Ржись.

      Этот вечер замкнулся на цифре 8. Восемь. Думаю – это знак бесконечности вставшей на дыбы, как горячий конь, рвущий свои поводья, чтобы ускакать в неведомую даль, в неискушённую свободу.

      Во время выступлений на публике тело проходит синхронизацию в многомерной реальности, в том числе и с потусторонним миром. Это особая форма экзальтации энергетики, её силы. Метафизически настроенный человек. Форма. Меч – есть. Мяч – я. Мир – как испытание разумом.

      Говорили о Гагарине. Гагарин – наше новое Солнце. Интересно было. Было странно. Этот избыток поэтов на квадратный метр создавал какие-то странные волны, наверняка, мощные волны. Собрав всех их здесь, в какой-то неизведанный тонкий мир ворвалась струя горячечного воздуха их жгучих мыслей. Они накаляли и заставляли дрожать воображённую реальность силой своих мыслей… А были ли эти мысли живы? Сотворены? Внесены сейчас энергией мощных сублимаций или это только занавески, картинки, которыми завешен мир, дыры его реальности, прикрыты этими занавесками, и никакого потока идей там вовсе не было, и нет? Не было энергетик, не было мощного потока? Иначе бы он всколыхнул мнимую реальность, и я бы это заметила? Или всё же было?.. Думай, Вита… Думай…

      Гагарин. Солнце. Обожгла палец. Снова Гагарин. Милые люди. Никаких саблезубых улыбок. Слова. Много слов. Не знаю…

      Я обессиленная упала на кровать и уснула.

      Это только простуда давала о себе знать, только этот мерзкий привязчивый вирус воспалил моё сознание и заставил его трепыхаться на границе соприкосновения с вещественным, видимым миром. Как занавеска слегка колышется, задеваемая лёгкими порывами осеннего ветерка.

      Нужно спать.

      Но я пишу, потому что мне важно писать, рисовать эскизы, замечать, подмечать, идти куда-то в даль… То к чему приходишь, чтобы перетерпеть. То, что выручает, когда тяжело. Когда записываю, отвечаю на то, что слышу, на то, что воздействует. Когда я пишу, я забываю о своих проблемах. Решаю ли их?..

      Мысль изречённая есть ложь. То, что просто, только думаю, – сильнее, бойтесь.

      Стихи сами по себе уже ни на что не влияют, это конечный продукт жизни, мыслей. Зря ты думал иначе. Субъективно. Взгляд изнутри. Только с одной стороны. Но конечный творческий продукт – это конечный продукт преобразования, выхода энергетики, ты зря это придумал, они уже не могут ни на что влиять, они уже выходят из свершившегося энергетического процесса, наоборот высвобождают энергетический потенциал, отпускают его, который…

      Спать.

      Запуская непредсказуемую реакцию, цепь реакций…

      Спать.

      Это и есть та самая, прыгалка поэзии. Гармония сути. Гармония энергетических субстанций. Творчество, стихи – это эмоционально-образная терапия энергетической субстанции. Как экспериментальное бессознательное. Психоделия live, если хотите.

      Метафизика