Темное время суток. Фантастический роман. Ян Бадевский

оборота. Иерархов мало, ведь смертность перевертов высока. Их удел – постоянное сражение. Война с людьми. Везде и всегда.

      – Не верю, – буркнул Хрон. И допил «бальзам».

      – Всякое бывает, – рассудительно заметил Азарод.

      – Вот скажи, Ефимыч, – не унимался Хрон. – Существуют они, эти иерархи? Или нет? Ты из нас самый опытный. Вот и скажи.

      – Не скажу, – отрезал Ефимыч.

      И все. Накатило что-то на старика…

      – Так, – Рамон, как всегда, оказался силой, пресекающей споры. – Кончаем дебаты. Кто поедет?

      Мумик издал неопределенный звук.

      – Ты спи. И ты, Хрон, тоже. Состав такой: я, Леа, Ефимыч. Вопросы? Возражения?

      Молчание.

      – Ждете до завтрашнего утра. Максимум. Не возвращаемся – снимаетесь. Действовать будете по обстановке.

      Сказав это, Рамон направился к джипу.

* * *

      Проселочная дорога петляла меж деревьев, словно лента Мёбиуса. Рамон, сидевший за рулем, уже начал сомневаться, что «трасса» вообще куда- либо ведет.

      – Ефимыч, ты уверен, что мы тут проезжали?

      Кадилов чиркнул спичкой. В салоне завоняло «беломором».

      – Ясен пень.

      Рамон опустил стекло.

      Наконец, они выбрались на шоссе. Неровное, в выбоинах, украшенное гнутым, насквозь проржавевшим дорожным знаком. Краска слезла, Рамон не смог разобрать, что знак означает. Леа спал.

      Джип повернул на восток.

      – Глупо как все, Ефимыч, – сказал Рамон. – Ведь мы не за этим сюда пришли. Не убегать.

      – А зачем?

      Дорога, прямая как стрела, упиралась в горизонт. Рамон ехал на шестидесяти километрах. Не хотел рисковать.

      – Я наемник, Ефимыч. В моем мире есть посредник, он знает все о вратах и соседних слоях. Через него меня нанимают. Выполнив задачу, я возвращаюсь домой. Тратить деньги. Сейчас я работаю на Форт. Полина тоже. Мы из одного мира.

      Кадилов докурил сигарету и выбросил бычок. В окно.

      – И ты, Никита, никогда не был в оккупированных слоях?

      Рамон покачал головой.

      – Ясно. Только авангарды.

      – Вроде того. А ты?

      – По-всякому.

      – Я хотел сказать – сейчас.

      – А… – Кадилов на некоторое время задумался. – Иисус сказал мне: иди в сей край, истребляй нечисть.

      – Я серьезно.

      – И я. Видишь ли, Никита, у оккупированных реальностей нет будущего. Лишь надежда. Они собирают отовсюду таких, как мы. Отдают последнее. Форт – их последний шанс. Собрать армию и двинуться в крестовый поход. Вернуть свое. Пусть не все. И не сразу. Ты приехал за деньгами. А я просто должен был. Понимаешь?

      – Кажется, да.

      – Переверты – как саранча. Они рвутся во все параллели, вытесняют наш вид. Замещают собой. А здесь… они сломают себе зубы.

      – Почему?

      Ефимыч достал еще одну сигарету.

      – Командование Форта хочет открыть врата. У себя. Для этого нужно несколько человек, сильных магов. Представителей разных каст. Один из них – я. И, возможно,