Темное время суток. Фантастический роман. Ян Бадевский

времена и описывали другую реальность. До вторжения. Конечно, названия некоторых районов и географических объектов сохранились, но вот города… Что города, что дороги пришли в негодность, и проехать теперь можно далеко не везде. Редкие группы людей идут лесами, звериными тропами и просеками… Там их и едят. Потому что в городах перевертам охотиться не на кого. Все свои…

      – Мы в пятнадцати километрах от Ильинска, – сказала Полина, разворачивая карту. – Вот основная трасса, шестьдесят четвертое шоссе. А здесь, за поворотом, заправочная станция.

      – Была, – хмуро поправил Ефимыч.

      – Я слышал об этой заправке, – сказал Хрон. – Там работает человек из Форта. Обслуживает беженцев.

      – Чушь, – возразил Азарод. – Откуда топливо?

      Хрон пожал плечами.

      – Рядом железная дорога. Сами оборотни и доставляют.

      – Переверты не пользуются транспортом, – возразил некромант.

      – Кое-кто пользуется.

      – И не знают, что этот парень из Форта?

      Хрон махнул рукой и приложился к бутылке.

      – Допустим, – Рамон вытер салфеткой пальцы, – что заправка существует. Что этот мифический заправщик действительно помогает прохожим.

      – Проезжим, – буркнул Хрон.

      – Допустим, – Рамон повысил голос, – что он пока еще человек. И успешно маскируется в гадюшнике среднего масштаба. На несколько тысяч тварей. Днем он живет среди них, общается, ходит в магазины…

      – Он живет на станции, – снова перебил Хрон.

      – Откуда тебе известно? – вступил в разговор Леа.

      – С людьми надо проще быть. Не шугаться от них, как черт от ладана. Помните тех фермеров из Заполья? Мы их в четверг повстречали.

      Рамон помнил. Дикая семейка. Отец на грани нервного срыва, поминутно хватается за дробовик. Растрепанная, с мутным взглядом мать. И двое детей, брат и сестра. Сестра старше, ей около пятнадцати, все норовит отдаться кому-нибудь. За банку консервов. Или пузырь вина. Рамон накормил их, подкинул немного патронов и отправил с миром. Чтобы спустя два дня наткнуться в лесу на останки. Кровавая каша, лиц не узнать. Полчища мух. И погнутый, со следами зубов на прикладе, дробовик.

      – Они тебе про заправщика сказали? – спросила Полина.

      – Они, – подтвердил Хрон. – Я их когда из лагеря выпроваживал, мужик тот дерганый, Петрос, поворачивается и говорит: бензинчик, мол, у вас иссякнет скоро. Так и сказал – «иссякнет». И масло тоже. В Ильинске человечек есть, Матей. К нему обращайтесь. Обосновался на отшибе, в городе нечастый гость. У него и остановиться можно. А какой, говорю, ему резон с такими, как мы, связываться? А такой, что он из Форта. Чуть ли не вербовщик. Мы, типа, и сами бы к нему забрели, да только боимся. Лучше обойдем этот, мать его, Ильинск. От греха подальше.

      Обошли.

      – Ладно, – Рамон подвинул к себе карту. – Чтобы туда попасть, придется ехать через город. Или делать крюк.

      Мумик что-то промычал.

      – Зачем крюк? –