.

терпение лопнуло. Мне уже было не до корректности.

      – Да с каким дьяволом? Вы что, с ума тут все посходили? – забежав вперед, я перегородила ей дорогу, – или вы проводите меня к месту вашего сбора, или у Гаагского суда будет чем заняться на ближайший год.

      Я не знаю, чем бы закончилась наша перепалка, если бы не похоронная процессия, покинувшая часовню.

      Девушка мелко закрестилась, что-то приговаривая, а у меня потемнело в глазах.

      В гробу лежал НАСТОЯЩИЙ покойник!

      Глава 7

      Мое состояние весьма близко напоминало состояние того, кто только что проплыл в свой последний путь.

      Зазомбированная издевательским правдоподобием скончавшегося, я проследила за ритуальным эскортом, сопровождающим усопшего.

      В голове загудел колокол.

      Девушка бросила на меня взгляд исподлобья и, видимо, пожалев (что интересно выражало мое лицо на тот момент?), нерешительно спросила:

      – Что ты ищешь?

      Я оцепенела словно громом пораженная, нет, даже не пораженная, а уничтоженная.

      – Кажется, уже ничего не ищу.

      Осев на мостовую, я уткнулась в подаренные Марселиной тряпки и разрыдалась.

      Девушка, поколебавшись, нерешительно приблизилась и, присев рядом, сочувственно проговорила:

      – Я отведу тебя в госпиталь. Пойдем, – она несмело пригладила мои волосы, – здесь недалеко.

      Так уговаривают маленького ребенка перестать капризничать. Осторожно потянув к себе юбку Марселины, спросила:

      – Дай я посмотрю, что это у тебя здесь. Это твое? Пойдем-ка сначала ко мне, переоденешься. И кто это так посмеялся над тобой? Мало того, что в мужчину нарядили, так еще и на улицу выгнали. Негодяи! Хорошо хоть твое вернули.

      Всхлипывая, я потерянно замотала головой:

      – Нет, вы ошибаетесь. Так… какой сегодня год?

      Девушка горестно вздохнула:

      – Бедная ты, бедная. Вставай, пойдем, нельзя тебе оставаться в… этом.

      – Бога ради, какой год? Или вы тоже забыли? – у меня, как ни странно, еще теплилась надежда на розыгрыш.

      Но ее ответ только подтвердил сказанное раньше Марселиной.

      Господи, какой Филипп?

      Я пребывала словно во сне. Послушно поплелась за девушкой, безропотно подставляла ей руки, чтобы та сняла с меня блузку ("А это что за тряпка на груди? Зачем? Богохульники!“), без протеста согласилась сменить джинсы (“А повязка к чему здесь? „) на широкую, в сборку юбку.

      – Ну, вот, совсем другое дело, – заключила довольная осмотром Кончита (она мимоходом представилась мне), – только… обувка. Не приведи Господи. Откуда она у тебя? Да уж, ладно. Другой нет. А это, – она брезгливо указала на мою, брошенную на пол, одежду, – надо сжечь или закопать. Ну, как? Тебе лучше? Мне нужно в госпиталь, я помогаю сестрам монахиням. Пойдешь со мной. Там за тобой присмотрят.

      – Подождите. А… что это за город? Где я? – во рту вдруг стало сухо.

      – Мадрид, – Кончита снова нахмурилась.

      Испания. Неплохо. Меня подташнивало.

      – Филипп…