Часы, намазанные на хлеб. Мария Владимировна Фомальгаут

догоняет меня. Кто-то легкий, невидимый, призрачный, настигает легко-легко…

      Оборачиваюсь, выставляю кулаки, как тренер учил:

      – Что надо-то, я не понял?

      Тень отступает. Узнаю злодейского хозяина, такого секретного, что даже неизвестно, есть он или нет.

      Иду домой. Делаю несколько шагов, понимаю, что тень снова тянется за мной.

      Оборачиваюсь. Повторяю:

      – Что надо-то?

      Тень пытается показать мне что-то знаками, не понимаю…

      А, вот оно что…

      – Ладно… пошли вместе…

      – Мы должны с ними связаться.

      Мой шеф всем своим видом показывает, что нет-нет-нет, не должны, ни в коем случае.

      – Не… должны. Понимаешь… надо же втолковать им как-то, что не виноваты мы, что нас писатель злодеями сделал…

      Беру пальто. Другое пальто, то осталось в клубе, где меня чуть не убили. Шеф мечется передо мной темной тенью, всем своим видом показывает, что не разрешает мне туда ходить, нет-нет-нет, он все-таки мной командует, он все-таки шеф…

      Повторяю:

      – Надо. Обязательно.

      Снег в лучах фонарей.

      Морозец покусывает щеки.

      Замираю перед дверью.

      Жду – сам не знаю, чего. Еще можно уйти, убежать, спрятаться, пока не увидели, пока не набросились на меня…

      Нет.

      Надо войти.

      Толкаю дверь, не слушая отчаянные протесты шефа.

      Оглядываюсь.

      Никого.

      Тишина.

      Слой пыли на столах, как будто в этом маленьком клубе никогда никого и не было.

      Шеф показывает мне знаками:

      – Они ушли.

      Хочу согласиться с ним, – и не соглашаюсь, нет, тут другое что-то, понять бы еще, что…

      А вот…

      – Нет. Они не ушли. Тут другое… их просто… автор узнал… что они обо всем догадались. И стер их… переписал… придумал других. Где-то теперь ходит другой герой. Другая девушка… А нас тут не было, вот он и решил, что мы ничего не знаем… и можно нас оставить…

      Шеф тащит меня на улицу. Даром, что он бесплотный, и даже за руку не может меня взять – тащит на улицу. Спешу за ним. Понимаю, что если останусь здесь хоть на минуту, это может плохо для меня кончится.

      Вздрагиваю.

      Отворачиваюсь быстрее, чем он спросит – что вы на меня так смотрите.

      Кто он?

      Не знаю.

      Темный силуэт в свете фонарей.

      Резкий орлиный профиль.

      И тычок в сердце, тревожный звоночек – как бывает, когда встречаю кого-то знакомого, кого не должен знать.

      Сначала думаю, что это новый герой. Вместо Дениса. Но нет, нет, другое что-то, другое какое-то чувство, которого раньше не было.

      Мой шеф наклоняется ко мне, шепчет:

      – Это автор.

      – А?

      – Автор это, вот кто.

      Меленько и мерзенько покалывает в пальцах. Вот оно что…

      Иду за ним. То замедляюсь, то ускоряю шаг. Когда он оборачивается, я осторожно отступаю в тень, а я что, а я ничего, а я вообще тут не при чем, стою… м-м-м… автобуса жду. Как остановку уже полгода