Башня континуума. Владетель. Том 2. Александра Седых

церковь с перевернутыми крестами, где, не умолкая, звонят адские колокола, созывая адептов дьявола к богохульным службам.

      Смешно, право. Конечно, ничего такого здесь не происходило.

      Она бы не позволила.

      Никогда.

      Просто…

      Копилка была живая.

      И, как всякое живое существо, Копилка помнила. Помнила хорошее и плохое. Помнила живущих и умерших. Помнила величайшие подвиги и мерзейшие преступления, прекрасные любовные истории и трагедии. Случалось, она мечтала о давно ушедших временах и о временах, которым только суждено наступить. Она погружалась в сырые туманы предрассветной дремоты, и видела сны, иногда чудесные, но порой тяжелые и беспокойные, и тогда в темноте вздыхали и шевелились невиданные монстры, порождения ее кошмаров, а прямые, как стрелы, коридоры, обращались запутанными лабиринтами, где можно было блуждать целую вечность, не находя выхода.

      Копилка жила, дышала, внимательно наблюдала за своими создателями, вдохновителями, тиранами и мучителями. Наблюдала и училась.

      Каждый день сюда, к ней, приходили тысячи, десятки тысяч людей. На работу, или за покупками, или пообедать в ресторанах, или развлечься, или полюбоваться ею, величайшей архитектурной достопримечательностью столицы. Женщины, мужчины, старики, дети.

      Детей она любила и никогда не трогала, хотя нескольким отъявленным малолетним хулиганам определенно пошли на пользу встречи с монстрами в ее коридорах. То же самое можно было сказать о алкоголиках и наркоманах, на которых бледные призраки воздействовали лучше любой дорогостоящей терапии.

      Иногда Копилка сводила любовные парочки. Жалея юных и несчастных продавщиц из ужасных огромных универсальных магазинов, она подыскивала им обеспеченных женихов, а чахнущих над бумагами унылых клерков знакомила с румяными и смешливыми официантками из дорогих ресторанов. Порой Копилка помогала в расследовании преступлений, подбрасывая представителям закона улики, но порой и покрывала преступников, потому что жизнь – сложная штука, и всякое случается.

      Ее истово ненавидели, считая рукотворным храмом наживы. Ею восхищались как непревзойденным памятником архитектуры, истории и культуры. Ее боготворили, воспевая ее красоту, ее величие, ее грацию. Немногие действительно любили ее, и немногие понимали и принимали ее истинную суть. Тем драгоценней были редкие слова признательности.

      Бережно храня в сердце эти слова, она старалась сдержанно принимать и хвалу, и хулу. Она не обижалась. И на свое прозвище, в том числе.

      Копилка.

      Что ж, могло быть хуже.

      Она никого не судила.

      Никого не карала.

      Никого не обманывала. Не подталкивала в спину. Просто выполняла свою работу.

      Не палача, не судьи, но – орудия.

      И теперь, в бесчисленных зеркалах проступили бесчисленные лица.

      Лица людей, по тем или иным причинам избежавших земного правосудия.

      Безжалостных