Дневники самоизоляции. I’m Snoopyjournal

человека на костылях

      Все против людей с ограниченными возможностями. Ландшафт. Везде ступени. Не замечал их раньше. Даже у меня в квартире. Даже в травматологии. Казалось бы. Испытываю отчаяние уже на подходе.

      Все, что было просто – теперь сложно. Смотрю на кружку с горячим чаем. И на стол в 5 метрах. У меня нет идей. На костылях руки заняты. Без костылей нужно прыгать. Кружка с чаем. Стоит, где стояла. Пью прямо, где налил.

      Самый часто задаваемый вопрос – «Как это случилось?». Не понимаю. Окружающие хотят учесть мой опыт, чтобы не повторить? Или хотят насладиться деталями? Или убедиться, что они не такие неудачники, как я? Второй по популярности – «Почему?». Это хороший вопрос. Поскольку он достаточно глубокий. И отсылает к механизму работы бессознательного. Мне нравится думать, что это про это. А не про то, что я тыкал параллельно в телефон.

      Радуют люди, которых встречаешь на улице. Стараются помочь. Насколько возможно. Подбодрить. Запомнил пьяного гопника, который мимоходом бросил: «Выздоравливай, братишка!». Приятно, блин. Выпрямился и сильнее оттолкнулся костылями. Прибавил «шаг».

      Время, которое летело, вдруг остановилось. Тянется. Есть ощущение, что 14 дней – целая жизнь. Мое личное лето.

      Как оказалось, я жил невероятно активной жизнью. Даже не подозревал. Огромное количество свободного времени. Которое я трачу в никуда. Ни книг. Ни лекций по программе. Сижу. Рефлексирую.

      Продолжаю накапливать опыт, знания и умения. Обязательно вылью в ленту.

      P.S. Сперва медленно исчезают мои иллюзии, что меня отпустят через 14 дней.

***

      Прошло всего 14 дней с перелома. А столько всего нового.

      Как костыли ни поставь, они все равно упадут. С грохотом. Займут место с минимальной потенциальной энергией. Все, как на физике говорили. Не врали.

      Вода всегда найдет себе дорогу. Особенно под туго натянутую на гипс пищевую пленку или пакет. 10 минут душа в нелепой позе. В мусорном пакете. И вуаля. 40 минут сушим гипс феном «Дайсон». Безуспешно. Приятное ощущение влажности внутри гипса не оставляет меня в течение нескольких дней.

      Двери с доводчиком отсылают меня к сюжетам, посвященным греко-римской борьбе. Борцы чуть наклоняются. И начинают толкаться. Вплотную. Потеют. Блестят. Бодают друг друга головами. Тяжело выдыхают воздух. И ни с места. Ни динамики. Ни очевидного результата. Так и я с дверью, которая открывается наружу.

      Какой извращенец-садист придумал делать туалеты на -1 или на 2 этаже. Ну серьезно.

      Вернулись мучительные сны. В последнем пытался на костылях затащить велосипед с чемоданом в холл отеля. Не справился. Бросил. Прикостылял в холл. А там человек сидит. Из прошлой жизни. Которого с трудом выдавил в терапии. Не старший брат он. И не отец. Просто прохожий. Так вот, сидит. И «Привет» мне говорит. А я растерян. Костыли эти. И велосипед на улице. Дорогой. «Пинарелло». Пока метался, велосипед украли. Ну а дальше – больше. Пиздец.

      Сдался. Начал слушать повторно первую лекцию Виталины Олеговны. Клинического психолога и психоаналитика. Столько нового. Видимо, первый раз слушал жопой. Не иначе. Выводы сделал. Готовы? Не нужно больше учиться. Все, что хотел, получил от программы. Своего терапевта, который прибил меня к Москве гвоздями. 2 сеанса в неделю. И что делать теперь