Вторая жена. Терпеть не буду. Мила Реброва

задержусь ещё на минуту, начнутся вопросы.

      Когда я выхожу из ванной, Умар уже в спальне, полулёжа на подушке, прокручивает что-то в телефоне.

      – Наконец-то, – он поднимает голову, чуть хмурится. – Я думал, ты там уснёшь.

      – Хотела бы, – слабо улыбаюсь я.

      Он отбрасывает телефон в сторону, изучающе смотрит.

      Я знаю этот взгляд.

      Знаю его намерения.

      И знаю, что не могу.

      Я не отказываю ему никогда.

      Но сегодня даже сил на то, чтобы лежать, у меня нет.

      Я сажусь на кровать, осторожно придерживаясь за поясницу. Он тянется ко мне, касается плеча, легко, привычно.

      – Лейна…

      – Мне больно, – шепчу я.

      Он замирает.

      – Где?

      Я накрываю ладонями живот.

      – Тут.

      В темноте спальни его лицо напрягается.

      – Что-то серьёзное?

      – Просто болит, Умар. – Я устало опускаю голову. – Целый день на ногах… Я не могу сегодня.

      Он молчит.

      – Опять?

      Я напрягаюсь.

      – Что – опять?

      Он отворачивается, тянет на себя одеяло, голос звучит отрывисто, раздражённо:

      – Ты совсем перестала на меня обращать внимание.

      Я моргаю.

      Он серьёзно об этом сейчас?

      – Умар…

      – Ты думаешь только о себе, – продолжает он. – О своих делах, о доме, о ком угодно, но не обо мне.

      Я провожу языком по пересохшим губам, чувствуя, как от его слов внутри всё стягивается в тугой узел.

      – Я целый день работаю.

      – А я – нет?

      Он резко поворачивается ко мне, смотрит прямо в глаза.

      – Я тоже работаю, Лейна. Но ты хотя бы замечаешь, что у тебя есть муж?

      Я растерянно моргаю.

      – Ты правда… считаешь, что я тебя не замечаю?

      – А как ещё это назвать? – он пожимает плечами, раздражённо откидываясь на подушку. – Раньше ты мне радовалась. А теперь? Всё, что я получаю, – «я устала», «мне больно».

      Я сглатываю.

      Как объяснить, что я просто больше не могу?

      Но он уже отвернулся, уставившись в стену.

      Обиженный.

      Как ребёнок.

      Раньше он был другим.

      Когда мы только встречались, он обожал меня.

      Он заваливал меня подарками. Знал, какой цвет мне нравится, какие сладости я люблю. Всегда заботился, чтобы мне было тепло, удобно, спокойно.

      Он ждал меня с работы с цветами, выкраивал время среди своих дел, чтобы просто увезти меня подальше от суеты, посадить в машину и везти, куда глаза глядят.

      Он закидывал мой телефон сообщениями, если я задерживалась.

      «Ты где?»

      «Ты поела?»

      «Я скучаю.»

      А сейчас…

      Сейчас он хочет, чтобы всё внимание было на нём.

      Как будто я не беременна.

      Как будто я не устаю.

      Как будто я просто перестала его любить.

      Но это не так.

      Просто я больше не могу отдавать себя целиком.

      Я лежу, смотрю в потолок, не чувствуя ничего.

      Кроме боли.

      Кроме усталости.

      Кроме пустоты.

      Что