Приключения лимитчика в столице 3. Часть вторая. Андрей Киров

я с ней, я бы и не стал курить! А тут надо выебнуться! Как же без этого! Все мы любим выебнуться при случае! Даже при самом ничтожном пустяке! Пустить пыль в глаза, чтобы показаться не такими как все! Не принадлежащими к стандарт-толповой программе социума. К безликому серому веществу, гумусу – продукту чернозёма, цель которого породить себе подобных а самим удобрить почву для увеличения численности червей и прочих подземных микро-организмов, втекающему-вытекающему из гранитных ртов метрополитена.

      Домой сразу не поехал. Надо было обдумать ситуацию… Вышел на Таганской. Нырнул в бар Высоцкого, накатил полтинник. Кстати, забыл сказать, нам выдали получку. Это был неожиданно приятный сюрприз. Правда не ахти какую…

      «Есть получка у меня, топай, топай, 93 рубля кверху жопой…«* (автор неизвестен)

      «Ах, какая ты близкая и ласковая!..» – звучала из магнитофона песня Высоцкого. Ситуация не поддавалась анализу.

      Домой приехал в полпизды девятого. Подшофинского… под градусом… под Байконуром… под Байкало-Амурской Магистралью… Леонид Ильич обещал построить к Новому Году… Но, не судьба! Поставил лыжи за полтора месяца… Чуть-чуть не дотянул до великого праздника мизераблей на отсосе… Её уже начало заносить песком и шлаком с начала перестройки…

      Уже стемнело пока ехал в метро. А я и не заметил, когда вышел на «Бауманской», фонари зажглись. Впечатление начало терять силу. Разжижаться реалом. Слабеть. Магнетизм таял. Очарование исчезло. Вот фонари. Вот улица. Грязь потрескавшегося старого асфальта расплывается кляксами. Кляксерами. Клаксофонами. Би-и-и-и! Би-и-и! С дороги недоумки, перестройка впрягает дроги! Жёлтые листья втоптанные в эту грязь ногами пешеходов. Пыль и вонь автопрома. Вонь преобладает, и, не только автопрома. Вот я иду по ней… по дороге отнюдь не из жёлтого кирпича. Но, Страшилу с соломой вместо мозгов уже подготовили! Набили чучело всякой дрянью… Вложили в голову несколько гнилых программ… Мутные жёлто-пятна фонарей. Мимо меня спешат в свои душные кирпично-панельные клети безликие (фишки?) жирно-ватные обесполенные субъекты городища со скучными быто-физиономиями и заученными движениями биоавтоматического прогресса.

      Вспомнил, когда утром уходил, жена сказала купить хлеба. Вайфа… Кто из читателя не в теме, что такое вайфа, я его частенько употребляю, и уже писал не раз: жена – wife’а по английски. По французски – фемм. По'эл? Фемм-ка… Это уже русская транскрипция. С бичугана настрогали костного порошка забатварили вайфу- фемм-ку-козную… Вайфы теперь командуют… Бичуганы с горя и отчаяния жрут тезиво, накачиваются пивасиком, лечат геморрой с простатитом… Все при делах… почти счастливы. Во всяком случае вайфы и те которые не, так считают.

      Купил в «Булочной». Буханку ржаного. У мясо-молочного сидели старушки. Торговали овощами со своего огорода. Купил пучок редиски за 25 копеек.

      Дома никого не было. Жена в кинотеатре на работе.

      На кухне горел газ – четыре конфорки. Пятую газовщики забрали на прошлой недели прочистить модуль. Стояла духота и запах сгоревших продуктов