1977. Александр Александрович Скок

задержалась с ответом, словно собираясь с мыслями.

      – Здравствуйте, – тихо пролепетала она.

      Первый контакт состоялся. Теперь мы оба знали, что говорим на одном языке, и все стало чуть менее странным. Я прошел к прилавку, каблуки постукивали по полу, и оглядел полки. На них возвышалась пирамида из консервов, три бутылки шампанского стояли рядом, а в сторонке притаилась банка зеленого горошка «Globus». Ниже лежали пачки сигарет – вероятно, «Космос» или «Прима». Помню, батя курил такие, когда я был малым.

      Перевел взгляд к весам. Рядом с ними стояли пустые конусные колбы с надписью «Сок». Все, кроме одной. В ней было что-то красное. Скорее всего, томатный сок. Рядом на блюдце – соль и ложечка. Хотя, может, и сахар, но я быстро догадался, что это соль. Для томатного сока.

      – С наступающим вас новым годом, – неожиданно сказала девушка, разрезая тишину.

      Я замер, не зная, как реагировать. Мой взгляд невольно метнулся к продавщице. Почему она это сказала? Чтобы просто заполнить тишину? Или захотела поговорить со мной?

      – И вас тоже, – ответил я. – А какое сегодня число?

      – Двадцатое.

      Я усмехнулся про себя. Ну надо же – попасть в СССР аккурат перед Новым годом.

      – Какое у вас интересное пальто, – вдруг сказала девушка, пристально разглядывая его, пыталась разобрать каждую его деталь. Затем ее внимание привлекла моя шапка.

      Я почувствовал ее взгляд, луч рентгена. Пальто, конечно, модное – 2024 год, последний писк. В нем я выглядел как английский денди. Вот только какой черт меня дернул надеть его в СССР? В голове тут же промелькнула мысль: она, конечно, решит, что я шпион из США, или, как здесь говорят, разведчик. Сейчас сообщит куда следует, и не успею пройти и трех кварталов, как меня скрутят товарищи из Комитета. Встреча с КГБ – это последнее, чего мне сейчас хотелось бы. Хотя, может я просто накручиваю себе? Может, девушке просто хочется поговорить?

      Все равно внутри похолодело, но я быстро нашелся, решив соврать напролом:

      – На заказ шил, в Москве. Сейчас такое в моде.

      Девушка недоверчиво прищурилась, но потом качнула головой:

      – Причудливое какое. Я подумала, что пальто вашей супруги.

      Я натянул улыбку, стараясь не выдать себя, и тут же решил сменить тему.

      – Сколько стоит томатный сок? – спросил я, указав на ту самую колбу.

      – Десять копеек за стакан, – ответила продавщица, не сводя с меня взгляд.

      Сложно было поверить в такую цену. Десять копеек! И тут меня осенило: да я тут столько всего могу купить… Только надо найти у себя нумизмата. Помню, как деньги СССР чемоданами выбрасывали на помойку в девяностых. Вот бы сейчас такой чемодан! Но все сгнило уже лет двадцать назад.

      – Будете покупать? – спросила девушка, выдернув меня из мыслей.

      – Нет. Я вообще-то за колбасой пришел. Но, похоже, не судьба сегодня.

      Я бросил взгляд на полупустой холодильник – для приличия.

      – За