Манифест целого мужчины. Виталий Жгулёв

не хуй знает кто на побегушках у своих собственных фантазий.

      Если ты не вернёшь себе башку – ты разрушишь всё.

      И себя. И её. И ваши отношения.

      Ты не должен быть хорошим. Ты должен быть целым.

      Без этой долбаной постоянной проверки: "любят меня или нет?"

      Практика: “Разоблачи свой бред”

      Возьми бумагу.

      Напиши 5 вещей, которые вызывают в тебе тревогу.

      Пример:

      – Она не ответила сразу.

      – Она смотрела в телефон и не улыбнулась.

      – Она сказала “пойду погуляю” без уточнения с кем.

      – У неё на фотке был незнакомый мужик.

      – Она была “онлайн”, но мне не ответила.

      Теперь к каждой из этих строчек добавь:

      “И ЧТО? Где доказательство?”

      “Она реально что-то сделала? Или ты опять пиздострадал в голове?”

      Ты охуеешь, сколько дерьма ты себе выдумал.

      Тебе не женщина нужна – тебе нужна реанимация самооценки.

      Установка: “Это не она. Это мои фантомы.”

      Я не позволю своей голове трахать мою жизнь.

      Это не она – это моя старая боль, которая хочет ещё.

      Я с ней – потому что хочу. А не потому что без неё – я ничто.

      Я не шлюха на поводке. Я не эмо-подросток. Я – мужик. И я выбираю быть свободным даже в любви.

      Финал. Прямо в лицо:

      Ты либо очнёшься,

      Либо будешь жить в вечной панике.

      Ты либо вернёшь себе силу,

      Либо продолжишь сидеть у дверей, как собачонка:

      “Где она? Что она? Нужен ли я?”

      Так что?

      Ты капитан или сраный пассажир?

      Ты мужчина – или мышь на дозе?

      Выбирай. Прямо сейчас.

      Или тебя выберут – на замену.

      Реальный пример: “Она выложила сторис – я почти ударил стену”

      “Она гуляла с подругой. Я знал. Она писала мне: ‘я тебя люблю, до вечера. “

      Через пару часов – сторис: бокалы, музыка, кто-то сбоку мелькает в кадре.

      И всё. У меня кровь прилила к голове.

      Я за 15 секунд убедил себя, что она с каким-то чуваком, что она врёт, что меня наёбывают.

      Я не написал – я пошёл на кухню и ударил кулаком по холодильнику.

      Потому что боль хоть чуть-чуть перекрыла тревогу.

      А потом – пришло сообщение от неё: “Люблю. Соскучилась.“

      Всё. Вся ярость сдулась. А стена – вмятина.

      Это не сторис была страшной. Это моя ебаная голова раздула огонь.”

      ГЛАВА 2. Ты не тревожный. Ты покалеченный.

      (и если ты не осознаешь это – так и сдохнешь в петле “докажи, что меня можно любить”)

      Ты не слабак.

      Ты не истеричка.

      Ты не “слишком чувствительный”.

      Ты – покалеченный.

      И не женщинами.

      Материнским контролем.

      Отцовским отсутствием.

      Постоянным “будь удобным”.

      Страхом