Правь. Семён Варкентин

в руках омофор. Красная атласная ткань, расшитая золотой ниткой, лежала поверх белой робы на его плечах и свисала почти до пояса.

      Когда шаги утихли, он заговорил:

      – Мольга, не так ли?

      – Д.... – она сглотнула. Собралась с мыслями. Пусть она сейчас умрет, но страха не покажет. – Да. – выдавила она уже увереннее.

      – От куда ты, Мольга? – еле слышно пропищал старик.

      – С Крысиной улицы.

      – Ужасный район. Но я спрашиваю о местах, где ты родилась.

      – Волчий лес.

      Старик мило улыбнулся, словно хочет очаровать дитя.

      – Мирин, наклони факел, а то масло накапает тебе на руку.

      – Да, ваше святейшество.

      – Я прочел твое дело, Мольга. Твоего отца казнили за колдовство. Сына убили при задержании. Что держит тебя в этом мире?

      – Что тебе надо, старый пес! – прошипела она что бы скрыть свой страх.

      Мальчишка замер от удивления, но старик не подал виду.

      – Хочу предложить тебе работу, Мольга. Но не знаю, что предложить тебе взамен. Помоги мне. – от расплывшейся улыбки число морщин на лице старика удвоилось.

      Мольга уставилась на него с непониманием.

      – Я хочу одного. – промямлила она.

      – Говори. Не стесняйся. Но ребенка твоего я вернуть не смогу. – он развел руками – Я лишь слуга божий, не Творец.

      Он уже знает – поняла Мольга.

      – Хочу отмщения. Выдавить своими руками глаза ублюдку, который убил моего сына.

      Старик глянул кратко на своего подмастерья.

      – Понимаю. Ты увидишь его в этом самом кресле. А в твоем распоряжении будет набор инструментов и всё отведенное создателем тебе время.

      – Ты явно играешь со мной.

      – Мирин! – мальчишка опять вздрогнул. – Скажи нашей дражайшей подруге, как часто я обманывал людей?

      – Ни разу, ваше святейшество. – выстрелил как из арбалета ответом подмастерье. И опасливо глянул на Патриарха.

      – Охранник! – похожим на крик забиваемой козы провизжал старик.

      В коридоре раздались шаги. Он бежал.

      Дверь распахнулась.

      – Да, ваше святейшество!

      Мольга была рада видеть, как повязка на руке пропиталась кровью.

      – Бумагу, чернила и воск. Немедля.

      Было забавно наблюдать страх в глазах охранника. Как быстро с него слетела спесь. Мольга даже позавидовала святоше в белой рясе.

      А он стоял ровный как стрела и перебирал в руках омофор разглаживая золотую вышивку.

      Снова бег по коридору. Открылась дверь.

      – Принес еще аспидную доску, чтобы писать.

      – Очень кстати. Огромное спасибо. Можешь снова нас оставить.

      Охранник быстро закивал. Так болтается от ветра на заборе сохнущий горшок. Покинул камеру и прикрыл тихо дверь. Мирин уже расставил чернила на подлокотник кресла. Вооружился пером и с ожиданием уставился на патриарха. Старик замер словно наслаждался ожиданием.

      – Ты понимаешь, что на бумаге я тебе расправу над человеком обещать не могу. Только словом. Слову Патриарха Всея