Оттенки доверия. Нила Калин

её взгляд прожигает мне спину. Дождь начинается неожиданно. Лёгкая морось быстро превращает волосы в мокрые пряди.

      Я нахожу лавочку под фонарём, грязную и убитую временем. Сажусь, сжимаю в руках бутылку воды и смотрю на пустую улицу. Фонарь мигает, как будто вот-вот сдастся, и я чувствую себя так же.

      Пальцы машинально ковыряют этикетку на бутылке. Пластик трещит и скручивается, но я не останавливаюсь. Ноготь цепляется за край, и я сдираю еще кусок. В голове крутятся мысли, одна хуже другой.

      Я опускаю взгляд на рюкзак, стоящий у ног. Внутри – всё что у меня осталось. Несколько футболок, пара носков, старая зубная щетка. И перцовый баллончик. Я купила его пару месяцев назад, когда жила в мотеле. Тонкие стены, через которые слышались стоны и крики. Мужчины, которые смотрели на меня так, будто я была закуской. Балончик стал моим спасением.

      Тогда я и нашла объявление. «Требуется уборщица. Жильё предоставим». Оно висело на столбе, облезлое, с обрывками сверху. Я сорвала его, не раздумывая. Тогда я ещё думала, что мир предложит мне что-то лучшее. Но теперь я снова здесь. На улице. Без работы. Без дома.

      Крик разрывает тишину. Высокий. Женский. Я вздрагиваю, бутылка чуть не выскальзывает из рук. Сердце делает резкий удар, потом замирает. Я смотрю в сторону, откуда он доносится, но не двигаюсь. Это не моя проблема. У меня своих хватает.

      Крик повторяется. Долгий, отчаянный. Я сглатываю. Холодный пот скатывается по спине. Внутри всё кричит: «Не делай этого. Это не твоё дело». Но ноги уже несут меня вперёд.

      Я хватаю рюкзак. Достаю баллончик и прячу его в задний карман.

      Я сворачиваю за угол и сразу прижимаюсь к стене. Кирпичи холодные, влажные от дождя. Я выглядываю, и в мутном свете фонаря вижу их.

      Девушка стоит у стены. Её плечи ссутулены, руки прижаты к груди, как будто она пытается себя защитить. На ней красивое пальто, которое выглядит неуместно в этом районе. Её волосы тщательно уложены, но дождь уже испортил часть локонов. Перед ней стоит парень. Молодой, лет девятнадцать, может, чуть старше. Одет, как обычный студент: джинсы, куртка, кепка, съехавшая на затылок. Но в его позе – что-то напряжённое. Что-то хищное.

      – Я же сказал, не делай вид, будто ты меня не слышишь, – голос его ровный, почти мягкий, но в нём есть что-то отравляющее. Девушка прижимается к стене ещё сильнее.

      – Пожалуйста, – её голос едва слышен. – Я просто хочу уйти…

      – Хочешь уйти? – он делает шаг ближе, и я замечаю, как она вздрагивает. – Я тоже много чего хочу. Но ты ведь не спрашиваешь, чего хочу я. Верно?

      Он наклоняется вперёд, словно собирается что-то прошептать ей на ухо, но вместо этого добавляет громче:

      – Давай. Скажи что-нибудь. Я жду, принцесса.

      Она открывает рот, но слова застревают. Её губы дрожат. Она заикается, пытаясь что-то вымолвить, но из её рта вырывается только несвязный звук.

      – Ой, ну ты посмотри на это. – парень громко смеётся, откидывая голову назад. – У тебя что, с языком проблемы? Или с мозгами?

      Я вижу, как её ноги подгибаются, как она едва удерживает