Каждый ублюдок достоин счастья. Олег Лукошин

Строителей недалеко, добрался пешком. Общественный транспорт не уважаю. За проезд платить – это лоховство полное. Потом люди вокруг со своими сифилитичными бактериями. Брр… передёргивает!

      Вот этот вроде дом. Или тот? Не узнаю. Так. По проспекту вот так шли, потом сюда заворачивали. Ну этот, этот.

      – Эй, кореш! Верку знаешь? Здесь живёт.

      – Верку? – нахмурился парняга.

      – Да. То ли Верка, то ли Варька.

      – В каком подъезде?

      – А я ебу? Найти её надо.

      – Что-то не помню такую. Молодая что ль?

      – Лет тридцать пять.

      – С детьми?

      – Да хер её знает! Наверное.

      – Не, не знаю.

      – Э, бля! Чё ты ваще знаешь? Скройся, пока я не разозлился.

      Пенсионеров надо трясти. Они всю жизнь здесь живут, всех знают. Вон идёт тётка какая-то.

      – Бабулька, ты давно здесь живёшь?

      – Господи! – заморгала она часто-часто. – Что такое?

      – Вопросы я задаю. Говори быстро, давно живёшь?

      – Давно, давно.

      – Всех в своём доме знаешь?

      – Всех, сынок. Всех знаю.

      – Верка здесь жила. А может Варька. Найти её нужно.

      – Верка… Ой, даже и не знаю…

      – Ну есть такая, нет?

      – Ой, дай бог памяти… Не помню. Нет, вроде.

      – Да как нет! Здесь она жила. Ну, проблядь местная, все её знали.

      – Ой, не знаю, не знаю…

      – Не зна-а-аю. Иди на хуй, овца тупорылая!

      Плохо дело. Может, и вправду не здесь? Да как не здесь? Что я, шизанулся? Этот дом, этот. Просто люди гнилые, не хотят помогать. Хотят, чтобы только им с неба счастье падало, а помочь если – соси вялого.

      Потоптался ещё минут пятнадцать, поспрашивал. Глухо. Люди тупые, упёртые. Ничего не видели, ничего не знают. Понял, что надо догоняться.

      Взял ещё чекушку, не радостно с деньгами расставался. Ещё чуть-чуть и на полную, обширную мель сяду. Сидеть буду, ручонками махать и кричать проезжающим кораблям: «SOS, вашу мать, SOS!»

      Выжрал. Опять не то. Опять куда-то в пустоту. Да что ты будешь делать, водка не торкает! Докатился.

      Правда мысль пришла в тему. Съездить на Галькину работу, в магазин. Там наверняка должны знать, куда она смоталась. Хоть кто-то да должен. Правда, это далеко, на другом конце города. Не на автобусе же добираться.

      Минут через десять поймал такси. Шофёр, мудила, меньше чем за сто пятьдесят вести не захотел. Я согласился. Я бы и за десять тысяч согласился, всё равно отдавать не собирался.

      Сел, едем. Этот ухарь строит из себя кого-то, наколкой на ладони сверкает. Блатняк врубил. Типа срок топтал, типа в авторах ходил. Терпеть не могу блатняк! И вообще все зоновские понятия ненавижу! Сажают зачем-то этих уродов в тюрьму, деньги на них тратят. Расстреливать их сразу, и точка. Меня? Ну, пусть бы и меня расстреляли. Не парился бы сейчас. Бакланы, типа этого водилы, только на воле блатовать начинают. А на зоне сидят как дрессированные медвежата и благодарности от начальника отряда завоёвывают,